Anna Egoyan - я читал много книг
текст песни
56
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
Anna Egoyan - я читал много книг - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
Автор: Владимир Листомиров
Я читал много книг, но тебя я прочесть не смог.
Я писал много строк, но тебя написать нельзя.
Просто ты каждый раз появлялась под эпилог,
Независимой тенью сквозь строчки мои скользя.
Я чертил на стене путь от комнаты до тебя,
Рисовал твои руки на жёлтых страницах книг,
И ужасно боялся нечаянно потерять
Эту хрупкую связь,
Возникающую на миг.
Снова выучив буквы, я тщетно слагал слова:
Получалось лишь имя,
Звучащее как табу.
Видно, формулу счастья случайно настиг провал,
Ибо счастье моё умещалось в цепочке букв.
Я любил тебя?
Боже, конечно же,
Я любил.
Но не так, как народ любит музыку и вино.
Если я был ранением, ты была – белый бинт,
Между жизнью и смертью связующее звено.
И от этой любви можно было сойти с ума.
От себя самого навсегда совершить побег.
И я дал себе слово: за месяц создать роман,
Где не будет ни строчки,
Написанной о тебе.
Я творил день за днём,
Я писал обо всем подряд,
Мой роман превращался в бессмертную ленту слов.
Так прошло сорок дней. И однажды под вечер я
Окончательно понял: роман, наконец, готов.
Но когда я открыл его, сделав глубокий вдох,
Залегла сеть морщин в уголках потемневших глаз.
Ведь на каждой странице,
Исписанной от и до,
Было имя твоё, повторенное сотни раз.
Я читал много книг, но тебя я прочесть не смог.
Я писал много строк, но тебя написать нельзя.
Просто ты каждый раз появлялась под эпилог,
Независимой тенью сквозь строчки мои скользя.
Я чертил на стене путь от комнаты до тебя,
Рисовал твои руки на жёлтых страницах книг,
И ужасно боялся нечаянно потерять
Эту хрупкую связь,
Возникающую на миг.
Снова выучив буквы, я тщетно слагал слова:
Получалось лишь имя,
Звучащее как табу.
Видно, формулу счастья случайно настиг провал,
Ибо счастье моё умещалось в цепочке букв.
Я любил тебя?
Боже, конечно же,
Я любил.
Но не так, как народ любит музыку и вино.
Если я был ранением, ты была – белый бинт,
Между жизнью и смертью связующее звено.
И от этой любви можно было сойти с ума.
От себя самого навсегда совершить побег.
И я дал себе слово: за месяц создать роман,
Где не будет ни строчки,
Написанной о тебе.
Я творил день за днём,
Я писал обо всем подряд,
Мой роман превращался в бессмертную ленту слов.
Так прошло сорок дней. И однажды под вечер я
Окончательно понял: роман, наконец, готов.
Но когда я открыл его, сделав глубокий вдох,
Залегла сеть морщин в уголках потемневших глаз.
Ведь на каждой странице,
Исписанной от и до,
Было имя твоё, повторенное сотни раз.
Author: Vladimir Listomirov
I read many books, but I could not read you.
I wrote a lot of lines, but you can’t write you.
You just appeared under the epilogue every time,
An independent shadow through my lines sliding.
I drew the path from the room to you on the wall,
I painted your hands on the yellow pages of books,
And terribly afraid to accidentally lose
This fragile connection,
Arising for a moment.
Having learned the letters again, I made the words in vain:
Only a name was obtained
Sounding like a taboo.
Apparently, the formula of happiness accidentally overtook the failure,
For my happiness fit in a chain of letters.
Did I love you?
God, of course,
I loved.
But not like people love music and wine.
If I was a wound, you were a white bandage,
Between life and death, the connecting link.
And from this love one could go crazy.
From myself forever to make an escape.
And I gave myself the word: to create a novel in a month,
Where there will be no line
Written about you.
I worked day after day
I wrote about everything in a row,
My novel turned into an immortal tape of words.
So forty days have passed. And one day in the evening I
I finally realized: the novel is finally ready.
But when I opened it, taking a deep breath,
A network of wrinkles in the corners of darkened eyes lay down.
After all, on each page,
Scribbled from and to,
There was your name, repeated hundreds of times.
I read many books, but I could not read you.
I wrote a lot of lines, but you can’t write you.
You just appeared under the epilogue every time,
An independent shadow through my lines sliding.
I drew the path from the room to you on the wall,
I painted your hands on the yellow pages of books,
And terribly afraid to accidentally lose
This fragile connection,
Arising for a moment.
Having learned the letters again, I made the words in vain:
Only a name was obtained
Sounding like a taboo.
Apparently, the formula of happiness accidentally overtook the failure,
For my happiness fit in a chain of letters.
Did I love you?
God, of course,
I loved.
But not like people love music and wine.
If I was a wound, you were a white bandage,
Between life and death, the connecting link.
And from this love one could go crazy.
From myself forever to make an escape.
And I gave myself the word: to create a novel in a month,
Where there will be no line
Written about you.
I worked day after day
I wrote about everything in a row,
My novel turned into an immortal tape of words.
So forty days have passed. And one day in the evening I
I finally realized: the novel is finally ready.
But when I opened it, taking a deep breath,
A network of wrinkles in the corners of darkened eyes lay down.
After all, on each page,
Scribbled from and to,
There was your name, repeated hundreds of times.
Другие песни исполнителя: