babangida - Сезонное
текст песни
14
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
babangida - Сезонное - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
каждому времени года свои песни.
когда погода нормас,
и у нас заебись всё,
полоса белая, летний угар.
дождик моросит,
река времени по жизни нас несет,
но мы тут лишь гости
и свои сезоны вряд ли упустим.
летом, например, есть поводы для радости,
но вот кончилось лето,
прошел и бодряк.
и вряд ли эта осень прошлую повторяет,
хотя в конце сентября у меня всегда одно и то же -
сочиняю нудную хуйню, от которой самого тошнит.
но строки сами ложатся на бит
и вдруг что-то не то происходит с нами,
это шмаль уже не убивает намертво,
хотя выручает лишь она,
когда за окном пелена дождей
и мутно в башке,
я приколачиваю штакет.
биток, текст, микрофон в руке.
ведь главное не поддаться настроению,
понять, что это всё сезонное, как футбол.
например, в локомотив вернулся сёмин
это радует нас с тобой.
так же и времена года -
хуйня сменяет погоду модную.
мы залипаем по ходу надолго
в этих холодных потоках воздуха
улавливаем уже зимы поступь.
и снова нас вскрывает очередная осень.
это всё сезонное...
осенью наша жизнь как в сизо -
мы ждем приговора,
ждем когда выпустят,
и приколачиваем очередной косяк.
осень, деревья одеваются в золото.
ошивается возле магазина гопота,
потом красиво листва опадает,
опускается на землю багровый закат.
осенью герой уходит по дороге в облака.
поэт взялся бы тут за перо,
а я просто реперок.
у меня микро за сто рублей и пакет ленина.
я уже дико стар при этом
и лень одолела меня,
все реже пишу, все реже читаю.
на районе множится нищета,
и тают очертания осени
за силуэтами наших общаг.
я дико превращаюсь в овощь,
взрываю очередной косяк.
этой осенью как будто мне пятьдесят,
а не двадцать восемь,
и если б я приносил пользу хоть кому-то,
может быть, мне не было бы так муторно...
но я как игорь гамула,
просто грустный клоун,
несу грусть.
мешок надежд полон,
который с каждым годом все легче,
но дымок всё лечит.
так подлечи меня,
напасни, братуха,
ведь это не добрая грусть от кухни.
братков отпустит, лишь когда завершится сезон.
а пока, блять, очередная осень
и я сворачиваю очередной косой.
когда погода нормас,
и у нас заебись всё,
полоса белая, летний угар.
дождик моросит,
река времени по жизни нас несет,
но мы тут лишь гости
и свои сезоны вряд ли упустим.
летом, например, есть поводы для радости,
но вот кончилось лето,
прошел и бодряк.
и вряд ли эта осень прошлую повторяет,
хотя в конце сентября у меня всегда одно и то же -
сочиняю нудную хуйню, от которой самого тошнит.
но строки сами ложатся на бит
и вдруг что-то не то происходит с нами,
это шмаль уже не убивает намертво,
хотя выручает лишь она,
когда за окном пелена дождей
и мутно в башке,
я приколачиваю штакет.
биток, текст, микрофон в руке.
ведь главное не поддаться настроению,
понять, что это всё сезонное, как футбол.
например, в локомотив вернулся сёмин
это радует нас с тобой.
так же и времена года -
хуйня сменяет погоду модную.
мы залипаем по ходу надолго
в этих холодных потоках воздуха
улавливаем уже зимы поступь.
и снова нас вскрывает очередная осень.
это всё сезонное...
осенью наша жизнь как в сизо -
мы ждем приговора,
ждем когда выпустят,
и приколачиваем очередной косяк.
осень, деревья одеваются в золото.
ошивается возле магазина гопота,
потом красиво листва опадает,
опускается на землю багровый закат.
осенью герой уходит по дороге в облака.
поэт взялся бы тут за перо,
а я просто реперок.
у меня микро за сто рублей и пакет ленина.
я уже дико стар при этом
и лень одолела меня,
все реже пишу, все реже читаю.
на районе множится нищета,
и тают очертания осени
за силуэтами наших общаг.
я дико превращаюсь в овощь,
взрываю очередной косяк.
этой осенью как будто мне пятьдесят,
а не двадцать восемь,
и если б я приносил пользу хоть кому-то,
может быть, мне не было бы так муторно...
но я как игорь гамула,
просто грустный клоун,
несу грусть.
мешок надежд полон,
который с каждым годом все легче,
но дымок всё лечит.
так подлечи меня,
напасни, братуха,
ведь это не добрая грусть от кухни.
братков отпустит, лишь когда завершится сезон.
а пока, блять, очередная осень
и я сворачиваю очередной косой.
Each season of the year has their own songs.
When the weather is normal,
And we have everything,
The strip is white, summer cargo.
The rain is drizzling
The river of time in life carries us,
But we are only guests here
And we are unlikely to miss our seasons.
In the summer, for example, there are reasons for joy,
But the summer is over
Bodryak also passed.
And it is unlikely that this autumn repeats the past
Although at the end of September I always have the same thing -
I compose tedious garbage, from which he is sick.
But the lines themselves lie down on the bit
And suddenly something is wrong with us,
This shmal no longer kills tightly,
Although only she helps out
When the rain veil is outside the window
And dull in the head,
I am pinning a stack.
Cutting, text, microphone in the hand.
After all, the main thing is not to succumb to the mood,
Understand that this is all seasonal, like football.
For example, Semin returned to the locomotive
It pleases us with you.
So and the seasons -
Huynya replaces the fashionable weather.
We stick along the way for a long time
In these cold air flows
We catch the winter.
And again we are opened by the next autumn.
This is all seasonal ...
In the fall, our life is like in a pre -trial detention center -
We are waiting for the sentence
We are waiting for when they release
And we pin the next jamb.
Autumn, trees dress in gold.
Mistaging near the Gopot store,
Then the foliage falls beautifully,
A crimson sunset falls to the ground.
In the fall, the hero leaves on the way to the clouds.
The poet would have taken up the pen here,
And I'm just a rector.
I have micro for a hundred rubles and a package of Lenin.
I'm already wildly old at the same time
And laziness defeated me
I write less and less, I read less and less.
poverty multiplies in the area,
And the outlines of autumn melt
Behind the silhouettes of our dormers.
I turn wildly into a vegetable
I explode another jamb.
This fall, as if I'm fifty,
not twenty -eight,
And if I benefited at least someone,
Maybe I would not be so dreary ...
But I am like Igor Gamula
Just a sad clown,
I am sad.
A bag of hopes is full
which is easier every year,
But the smoke heals everything.
So heal me
Napspan, brother,
After all, this is not good sadness from the kitchen.
Bratkov will let go only when the season will end.
In the meantime, fucking, next autumn
And I turn the next braid.
When the weather is normal,
And we have everything,
The strip is white, summer cargo.
The rain is drizzling
The river of time in life carries us,
But we are only guests here
And we are unlikely to miss our seasons.
In the summer, for example, there are reasons for joy,
But the summer is over
Bodryak also passed.
And it is unlikely that this autumn repeats the past
Although at the end of September I always have the same thing -
I compose tedious garbage, from which he is sick.
But the lines themselves lie down on the bit
And suddenly something is wrong with us,
This shmal no longer kills tightly,
Although only she helps out
When the rain veil is outside the window
And dull in the head,
I am pinning a stack.
Cutting, text, microphone in the hand.
After all, the main thing is not to succumb to the mood,
Understand that this is all seasonal, like football.
For example, Semin returned to the locomotive
It pleases us with you.
So and the seasons -
Huynya replaces the fashionable weather.
We stick along the way for a long time
In these cold air flows
We catch the winter.
And again we are opened by the next autumn.
This is all seasonal ...
In the fall, our life is like in a pre -trial detention center -
We are waiting for the sentence
We are waiting for when they release
And we pin the next jamb.
Autumn, trees dress in gold.
Mistaging near the Gopot store,
Then the foliage falls beautifully,
A crimson sunset falls to the ground.
In the fall, the hero leaves on the way to the clouds.
The poet would have taken up the pen here,
And I'm just a rector.
I have micro for a hundred rubles and a package of Lenin.
I'm already wildly old at the same time
And laziness defeated me
I write less and less, I read less and less.
poverty multiplies in the area,
And the outlines of autumn melt
Behind the silhouettes of our dormers.
I turn wildly into a vegetable
I explode another jamb.
This fall, as if I'm fifty,
not twenty -eight,
And if I benefited at least someone,
Maybe I would not be so dreary ...
But I am like Igor Gamula
Just a sad clown,
I am sad.
A bag of hopes is full
which is easier every year,
But the smoke heals everything.
So heal me
Napspan, brother,
After all, this is not good sadness from the kitchen.
Bratkov will let go only when the season will end.
In the meantime, fucking, next autumn
And I turn the next braid.
Другие песни исполнителя: