Виктор Третьяков - Поэты
текст песни
21
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
Виктор Третьяков - Поэты - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
Вся страна наша - братство рабов, идей.
Восхваляем то гениев, то глупцов,
И восторг перед троном своих царей,
Унаследован нами от праотцов.
Нам досталось в наследство с былых времен
И стремленье к свободе, но, Боже мой!
Сколько раз мы меняли цвета знамен,
Чтобы снова пойти за свободу в бой!
Восставая из рабства во все века,
Возмущенный наш разум почти кипел.
А поэты, чьим флагом была строка,
Были первыми, кто о свободе пел. \\
Первым быть - значит вынести крест судьбы,
Даже если не понят и без седла.
И сгорали поэты в огне борьбы,
Прожигая все сердце свое до тла.
Значит выдумал рай не с проста творец,
Ведь иначе и логики в жизни нет.
Почему то ж всегда был живуч подлец,
К скорее других умирал поэт.
Если боль выливается через край,
А душе нету места в кромешной мгле,
Вот тогда, Бог уводит поэтов в рай,
Не давая им мучиться на земле. \\
А у мертвых прощенья пойди спроси,
Легче просто на Бога вину свалить.
Стало доброй традицией на Руси
Лишь посмертно поэтов своих хвалить.
И мы плачем потом: "Ах какой был слог,
Жаль спасти его ангелы не смогли".
Но затем и уводит поэтов Бог,
Чтоб другие в отместку себя сожги.
Чтоб другие поэты в отместку себя сожгли!
Вся страна наша - братство рабов, идей.
Восхваляем то гениев, то глупцов,
И восторг перед троном своих царей,
Унаследован нами от праотцов.
Восхваляем то гениев, то глупцов,
И восторг перед троном своих царей,
Унаследован нами от праотцов.
Нам досталось в наследство с былых времен
И стремленье к свободе, но, Боже мой!
Сколько раз мы меняли цвета знамен,
Чтобы снова пойти за свободу в бой!
Восставая из рабства во все века,
Возмущенный наш разум почти кипел.
А поэты, чьим флагом была строка,
Были первыми, кто о свободе пел. \\
Первым быть - значит вынести крест судьбы,
Даже если не понят и без седла.
И сгорали поэты в огне борьбы,
Прожигая все сердце свое до тла.
Значит выдумал рай не с проста творец,
Ведь иначе и логики в жизни нет.
Почему то ж всегда был живуч подлец,
К скорее других умирал поэт.
Если боль выливается через край,
А душе нету места в кромешной мгле,
Вот тогда, Бог уводит поэтов в рай,
Не давая им мучиться на земле. \\
А у мертвых прощенья пойди спроси,
Легче просто на Бога вину свалить.
Стало доброй традицией на Руси
Лишь посмертно поэтов своих хвалить.
И мы плачем потом: "Ах какой был слог,
Жаль спасти его ангелы не смогли".
Но затем и уводит поэтов Бог,
Чтоб другие в отместку себя сожги.
Чтоб другие поэты в отместку себя сожгли!
Вся страна наша - братство рабов, идей.
Восхваляем то гениев, то глупцов,
И восторг перед троном своих царей,
Унаследован нами от праотцов.
Our whole country is a brotherhood of slaves and ideas.
We praise either geniuses or fools,
And delight before the throne of their kings,
Inherited by us from our forefathers.
We inherited from the old days
And the desire for freedom, but, my God!
How many times have we changed the colors of the banners,
To go into battle for freedom again!
Rising from slavery in all ages,
Our indignant minds were almost boiling.
And the poets, whose flag was the line,
They were the first to sing about freedom. \\
To be first means to bear the cross of fate,
Even if he is not understood and bareback.
And the poets burned in the fire of struggle,
Burning your whole heart to the ground.
This means that heaven was not invented by a simple creator,
After all, there is no other logic in life.
For some reason the scoundrel was always tenacious,
The poet died sooner than others.
If the pain overflows,
And the soul has no place in the pitch darkness,
Then God takes the poets to heaven,
Not letting them suffer on earth. \\
And go ask the dead for forgiveness,
It's easier to just blame God.
It has become a good tradition in Rus'
Only praise your poets posthumously.
And then we cry: “Oh, what a syllable it was,
It's a pity the angels couldn't save him."
But then God takes the poets away,
So that others burn themselves in revenge.
So that other poets burn themselves in revenge!
Our whole country is a brotherhood of slaves and ideas.
We praise either geniuses or fools,
And delight before the throne of their kings,
Inherited by us from our forefathers.
We praise either geniuses or fools,
And delight before the throne of their kings,
Inherited by us from our forefathers.
We inherited from the old days
And the desire for freedom, but, my God!
How many times have we changed the colors of the banners,
To go into battle for freedom again!
Rising from slavery in all ages,
Our indignant minds were almost boiling.
And the poets, whose flag was the line,
They were the first to sing about freedom. \\
To be first means to bear the cross of fate,
Even if he is not understood and bareback.
And the poets burned in the fire of struggle,
Burning your whole heart to the ground.
This means that heaven was not invented by a simple creator,
After all, there is no other logic in life.
For some reason the scoundrel was always tenacious,
The poet died sooner than others.
If the pain overflows,
And the soul has no place in the pitch darkness,
Then God takes the poets to heaven,
Not letting them suffer on earth. \\
And go ask the dead for forgiveness,
It's easier to just blame God.
It has become a good tradition in Rus'
Only praise your poets posthumously.
And then we cry: “Oh, what a syllable it was,
It's a pity the angels couldn't save him."
But then God takes the poets away,
So that others burn themselves in revenge.
So that other poets burn themselves in revenge!
Our whole country is a brotherhood of slaves and ideas.
We praise either geniuses or fools,
And delight before the throne of their kings,
Inherited by us from our forefathers.
Другие песни исполнителя: