Восемь и Восемьдесят - Рецидив pt.
текст песни
49
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
Восемь и Восемьдесят - Рецидив pt. - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
Как далека дорога к небу сколько пройти баррикад к богу,
Я около шкафа что пыльный поправлю иконы,
А многие люди стесняются таких тем,
Но не стесняются читать про сперму и голых тел,
Я у канавы рождаю свои песни с обрывков,
В их жилах нет жизни вот потому я один тут,
Среди блядин что называем людьми мы,
Жизнь-это черно белый отрывок кровавого фильма,
Часто ноют кости от увиденного ночью,
Мораю листы до безумства и верю вам звезды,
И мне честно побоку что массы не верят в него,
Мои песни это слезы что не выпустил бог,
Я верю в вас братья,
Пока струны режут мне пальцы,
у соседа за стенкой не от эрекции стоны в кровати,
В какую сторону катим,
Сколько слоев в андеграунде,
Деньги как алчность в одной земле все равно ляжем,
Язык мне завяжет лоссо где толстый канат,
Ты меня пугаешь кошмаром но твой монстр в соплях,
У нас продают людей как шкуру от ягнят,
Это не кощунство это города брошюра брат,
Я своей шизомодели верен никуда не канул,
В огромной блевонтине люди уходят ко дну,
Собирая тонны грязи и найдя кучу болезней,
Спустя время все это мне станет темой для песен,
Если не будет бумаги я испишу себе руку,
Мясник не объяснит странный визг из мясорубки,
Кто не знал почти весь наш район стоит на болоте,
Люди не гниют с головы вся гниль исходит из плоти,
Я привык уже что тут тыкают пальцем с призрением,
Даже в святое воскресенье и даже в детей,
Только в музыке спокойно у меня нет делемы тут,
Пока ты спишь я вырежу свои числа тебе на лбу.
Я около шкафа что пыльный поправлю иконы,
А многие люди стесняются таких тем,
Но не стесняются читать про сперму и голых тел,
Я у канавы рождаю свои песни с обрывков,
В их жилах нет жизни вот потому я один тут,
Среди блядин что называем людьми мы,
Жизнь-это черно белый отрывок кровавого фильма,
Часто ноют кости от увиденного ночью,
Мораю листы до безумства и верю вам звезды,
И мне честно побоку что массы не верят в него,
Мои песни это слезы что не выпустил бог,
Я верю в вас братья,
Пока струны режут мне пальцы,
у соседа за стенкой не от эрекции стоны в кровати,
В какую сторону катим,
Сколько слоев в андеграунде,
Деньги как алчность в одной земле все равно ляжем,
Язык мне завяжет лоссо где толстый канат,
Ты меня пугаешь кошмаром но твой монстр в соплях,
У нас продают людей как шкуру от ягнят,
Это не кощунство это города брошюра брат,
Я своей шизомодели верен никуда не канул,
В огромной блевонтине люди уходят ко дну,
Собирая тонны грязи и найдя кучу болезней,
Спустя время все это мне станет темой для песен,
Если не будет бумаги я испишу себе руку,
Мясник не объяснит странный визг из мясорубки,
Кто не знал почти весь наш район стоит на болоте,
Люди не гниют с головы вся гниль исходит из плоти,
Я привык уже что тут тыкают пальцем с призрением,
Даже в святое воскресенье и даже в детей,
Только в музыке спокойно у меня нет делемы тут,
Пока ты спишь я вырежу свои числа тебе на лбу.
How far the road to the sky is how much to go to the barricades to God,
I am near the cabinet that the dusty will adjust the icons,
And many people are shy about those
But they are not shy about reading about sperm and naked bodies,
I give birth to my songs from the scraps by the ditch,
There is no life in their veins, that's why I'm alone here,
Among the whores, what do we call people,
Life is a black fragment of a bloody film,
Bones often whine from what they saw at night,
Moja sheets to madness and believe you with stars,
And I honestly am a side that the masses do not believe in it,
My songs are tears that God has not released,
I believe in you brothers,
While the strings cut my fingers,
The neighbor behind the wall is not from the erection of the groan in bed,
In which direction are we roll,
How many layers are in the underground,
Money as greed in the same earth will still lie down,
The tongue will be tied to Losso where the thick rope,
You scare me with a nightmare but your monster is in snot
They sell people like a skin from lambs,
This is not blasphemy is the cities of the brochure brother,
I did not sink my schizomodel anywhere,
In a huge Blovetin, people go to the bottom,
Collecting tons of dirt and finding a bunch of diseases,
After a while, all this will become me a topic for songs,
If there is no paper, I will write my hand,
The butcher will not explain the strange screech from the meat grinder,
Who did not know almost the entire area standing in the swamp,
People do not rot from the head all the rot comes from the flesh,
I'm already used to what they poke with a finger with prosecution,
Even on holy Sunday and even in children,
Only in music I calmly have no shade here,
While you sleep, I will cut out my numbers on your forehead.
I am near the cabinet that the dusty will adjust the icons,
And many people are shy about those
But they are not shy about reading about sperm and naked bodies,
I give birth to my songs from the scraps by the ditch,
There is no life in their veins, that's why I'm alone here,
Among the whores, what do we call people,
Life is a black fragment of a bloody film,
Bones often whine from what they saw at night,
Moja sheets to madness and believe you with stars,
And I honestly am a side that the masses do not believe in it,
My songs are tears that God has not released,
I believe in you brothers,
While the strings cut my fingers,
The neighbor behind the wall is not from the erection of the groan in bed,
In which direction are we roll,
How many layers are in the underground,
Money as greed in the same earth will still lie down,
The tongue will be tied to Losso where the thick rope,
You scare me with a nightmare but your monster is in snot
They sell people like a skin from lambs,
This is not blasphemy is the cities of the brochure brother,
I did not sink my schizomodel anywhere,
In a huge Blovetin, people go to the bottom,
Collecting tons of dirt and finding a bunch of diseases,
After a while, all this will become me a topic for songs,
If there is no paper, I will write my hand,
The butcher will not explain the strange screech from the meat grinder,
Who did not know almost the entire area standing in the swamp,
People do not rot from the head all the rot comes from the flesh,
I'm already used to what they poke with a finger with prosecution,
Even on holy Sunday and even in children,
Only in music I calmly have no shade here,
While you sleep, I will cut out my numbers on your forehead.
Другие песни исполнителя: