вБЕНЗИНЕестьОБЛАКА - ОГЛОБЛЯ
текст песни
12
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
вБЕНЗИНЕестьОБЛАКА - ОГЛОБЛЯ - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
Глаза в потолок, сперма на пол -
пацан занимается абстракт хип-хапом.
Он стоит перед дверью и жмёт на звонок.
Палец проваливается в пластмассовый корпус.
Головой подпирает холодный металл двери,
внутри крики и ссоры (не зови) можно и не надеяться,
что откроют скоро. Глухой удар и тишина.
Шаркающие шаги и детский голос.
Кто там?
действительно, кто?
Я РЭП! Ох, мне и самому от этого смешно.
Я АБСТРАКТ! Нет, от этого ещё более тошно.
Я поэт-неудачник, поющий про утраченное.
Пачками прячущий смысл между плохими панчами.
Я Санчо Панса в мире, где каждый гасконский безусый юнец
мнит себя доном Кихотом.
Я цитирую Брехта и сэмплирую Брамса.
БРЯ!
Я пикирующий боинг с уснувшим пилотом.
Нет, пусть это будет лучше другой кто-то.
Я тот дурак, что сделал кавер на ГЭС, прочитал
под украденный бит чужие тексты про Степана и Фёдора.
Я не знаю, как выйти из этого стопора.
Кадры движутся медленно.
Мою жизнь режиссирует Софи Коппола.
Купола и пьянчуги с двуглавою воблой.
ОГЛОБЛЯ СТОЗЕВНО ЛАЯЙ И ОБЛО!
Я тот китаец из радиорубки, что не умеет пользоваться плеером
и ставит гнилые рипы с винилов.
Тот самый дурак, что в приступе большой вселенской любви
обнял собаку, даже вжался в неё. Так и был запечатлён
на детской площадке, на серой бетонной стене
между схематичным цветком и дыркой в заборе.
Я смотрю новые фильмы, чтобы быть уверенным,
что ничего не изменилось,
чтобы яснее понимать метафоры Жижека,
чтобы как можно дальше держаться от антикафе
и любого независимого книжного.
В пятый раз безуспешно начинаю читать Джойса.
Дошёл до места, где Дедал говорит,
что Бог - это крик мальчишки, забившего гол.
Меня отвлекает стук в окно.
«Не пиши хороших текстов, если твой единственный читатель – стол!»
Кричит мальчишка в порванных джинсах и дырявой толстовке.
И я узнаю по его длинным патлам и впалым щёкам
себя юного, пьяного, безупречно глупого.
Он кидает мне квиток путешествия во времени,
утверждённого приказом министерства транспорта.
Я говорю ему, чтоб не ел много мучного вечером.
И показываю, что стало с нашими красивыми пальцами.
Говорю, что у меня нет стола.
Я ючусь в маленькой комнате,
зажатый между шкафом и кухонной тумбой.
Я не тот человек, кто должен стоять с микрофоном.
I've got 99 problems!
And I’ve still owned 'em.
пацан занимается абстракт хип-хапом.
Он стоит перед дверью и жмёт на звонок.
Палец проваливается в пластмассовый корпус.
Головой подпирает холодный металл двери,
внутри крики и ссоры (не зови) можно и не надеяться,
что откроют скоро. Глухой удар и тишина.
Шаркающие шаги и детский голос.
Кто там?
действительно, кто?
Я РЭП! Ох, мне и самому от этого смешно.
Я АБСТРАКТ! Нет, от этого ещё более тошно.
Я поэт-неудачник, поющий про утраченное.
Пачками прячущий смысл между плохими панчами.
Я Санчо Панса в мире, где каждый гасконский безусый юнец
мнит себя доном Кихотом.
Я цитирую Брехта и сэмплирую Брамса.
БРЯ!
Я пикирующий боинг с уснувшим пилотом.
Нет, пусть это будет лучше другой кто-то.
Я тот дурак, что сделал кавер на ГЭС, прочитал
под украденный бит чужие тексты про Степана и Фёдора.
Я не знаю, как выйти из этого стопора.
Кадры движутся медленно.
Мою жизнь режиссирует Софи Коппола.
Купола и пьянчуги с двуглавою воблой.
ОГЛОБЛЯ СТОЗЕВНО ЛАЯЙ И ОБЛО!
Я тот китаец из радиорубки, что не умеет пользоваться плеером
и ставит гнилые рипы с винилов.
Тот самый дурак, что в приступе большой вселенской любви
обнял собаку, даже вжался в неё. Так и был запечатлён
на детской площадке, на серой бетонной стене
между схематичным цветком и дыркой в заборе.
Я смотрю новые фильмы, чтобы быть уверенным,
что ничего не изменилось,
чтобы яснее понимать метафоры Жижека,
чтобы как можно дальше держаться от антикафе
и любого независимого книжного.
В пятый раз безуспешно начинаю читать Джойса.
Дошёл до места, где Дедал говорит,
что Бог - это крик мальчишки, забившего гол.
Меня отвлекает стук в окно.
«Не пиши хороших текстов, если твой единственный читатель – стол!»
Кричит мальчишка в порванных джинсах и дырявой толстовке.
И я узнаю по его длинным патлам и впалым щёкам
себя юного, пьяного, безупречно глупого.
Он кидает мне квиток путешествия во времени,
утверждённого приказом министерства транспорта.
Я говорю ему, чтоб не ел много мучного вечером.
И показываю, что стало с нашими красивыми пальцами.
Говорю, что у меня нет стола.
Я ючусь в маленькой комнате,
зажатый между шкафом и кухонной тумбой.
Я не тот человек, кто должен стоять с микрофоном.
I've got 99 problems!
And I’ve still owned 'em.
Eyes in the ceiling, sperm on the floor -
The kid is engaged in an abstract hip-hap.
He stands in front of the door and clicks on a call.
The finger falls into the plastic case.
The cold metal of the door supports the head,
inside screams and quarrels (do not call) you can not hope,
What will be opened soon. Deaf blow and silence.
Showing steps and children's voice.
Who's there?
Indeed, who?
I'm rap! Oh, I myself am funny from it.
I am an abstract! No, this is even more sickening.
I am a poet, singing about lost.
In packs, hiding meaning between bad punch.
I am Sancho Pansa in a world where every Gascon unstable youth
He imagines himself Don Quixote.
I quote Brecht and Sample Brahms.
Brya!
I am a diving Boeing with a fallen pilot.
No, let it be better than someone else.
I am the fool who made a cover at the hydroelectric power station read
Under the stolen bit, other people's texts about Stepan and Fedor.
I do not know how to get out of this stopper.
Personnel move slowly.
My life is directed by Sophia Coppola.
Domes and drunkards with a double -headed wobble.
The shafts of the stars barking and the Oblo!
I am the Chinese from a radio ruble that does not know how to use the player
And puts rotten rips with vinyls.
The same fool that is in a fit of great universal love
He hugged the dog, even pressed into it. So was captured
on the playground, on a gray concrete wall
Between a schematic flower and a hole in the fence.
I watch new films to be sure
that nothing has changed,
to more clearly understand the metaphors of the slurry,
To stay as far as possible from anticafe as possible
And any independent book.
For the fifth time I am unsuccessfully starting to read Joyce.
I got to the place where Daedalus says
That God is the cry of a boy who scored a goal.
I am distracted by a knock on the window.
"Do not write good texts if your only reader is a table!"
The boy screams in torn jeans and a holey sweatshirt.
And I recognize by his long patles and hollow cheeks
Young, drunk, impeccably stupid.
He throws me a time for time travel,
approved by order of the Ministry of Transport.
I tell him not to eat a lot of flour in the evening.
And I show what happened to our beautiful fingers.
I say that I have no table.
I am in a small room
Closed between the closet and the kitchen cabinet.
I am not the person who should stand with a microphone.
I've Got 99 Problems!
And I’ve Still Owned 'Em.
The kid is engaged in an abstract hip-hap.
He stands in front of the door and clicks on a call.
The finger falls into the plastic case.
The cold metal of the door supports the head,
inside screams and quarrels (do not call) you can not hope,
What will be opened soon. Deaf blow and silence.
Showing steps and children's voice.
Who's there?
Indeed, who?
I'm rap! Oh, I myself am funny from it.
I am an abstract! No, this is even more sickening.
I am a poet, singing about lost.
In packs, hiding meaning between bad punch.
I am Sancho Pansa in a world where every Gascon unstable youth
He imagines himself Don Quixote.
I quote Brecht and Sample Brahms.
Brya!
I am a diving Boeing with a fallen pilot.
No, let it be better than someone else.
I am the fool who made a cover at the hydroelectric power station read
Under the stolen bit, other people's texts about Stepan and Fedor.
I do not know how to get out of this stopper.
Personnel move slowly.
My life is directed by Sophia Coppola.
Domes and drunkards with a double -headed wobble.
The shafts of the stars barking and the Oblo!
I am the Chinese from a radio ruble that does not know how to use the player
And puts rotten rips with vinyls.
The same fool that is in a fit of great universal love
He hugged the dog, even pressed into it. So was captured
on the playground, on a gray concrete wall
Between a schematic flower and a hole in the fence.
I watch new films to be sure
that nothing has changed,
to more clearly understand the metaphors of the slurry,
To stay as far as possible from anticafe as possible
And any independent book.
For the fifth time I am unsuccessfully starting to read Joyce.
I got to the place where Daedalus says
That God is the cry of a boy who scored a goal.
I am distracted by a knock on the window.
"Do not write good texts if your only reader is a table!"
The boy screams in torn jeans and a holey sweatshirt.
And I recognize by his long patles and hollow cheeks
Young, drunk, impeccably stupid.
He throws me a time for time travel,
approved by order of the Ministry of Transport.
I tell him not to eat a lot of flour in the evening.
And I show what happened to our beautiful fingers.
I say that I have no table.
I am in a small room
Closed between the closet and the kitchen cabinet.
I am not the person who should stand with a microphone.
I've Got 99 Problems!
And I’ve Still Owned 'Em.
Другие песни исполнителя: