Rexus - монолог
текст песни
41
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
Rexus - монолог - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
Чайка (1895—1896гг)
Монолог Треплева
Любит - не любит, любит - не любит, любит - не любит. (Смеется.) Видишь, моя мать меня не любит. Еще бы! Ей хочется жить, любить, носить светлые кофточки, а мне уже двадцать пять лет, и я постоянно напоминаю ей, что она уже не молода. Когда меня нет, ей только тридцать два года, при мне же сорок три, и за это она меня ненавидит. Она знает также, что я не признаю театра. Она любит театр, ей кажется, что она служит человечеству, святому искусству, а по-моему, современный театр - это рутина, предрассудок. Когда поднимается занавес и при вечернем освещении, в комнате с тремя стенами, эти великие таланты, жрецы святого искусства изображают, как люди едят, пьют, любят, ходят, носят свои пиджаки; когда из пошлых картин и фраз стараются выудить мораль - маленькую, удобопонятную, полезную в домашнем обиходе; когда в тысяче вариаций мне подносят все одно и то же, одно и то же, одно и то же, - то я бегу и бегу, как Мопассан бежал от Эйфелевой башни, которая давила ему мозг своей пошлостью.
Нужны новые формы. Новые формы нужны, а если их нет, то лучше ничего че нужно. (Смотрит на часы.) Я люблю мать, сильно люблю; но она ведет бестолковую жизнь, вечно носится с этим беллетристом, имя ее постоянно треплют в газетах, - и это меня утомляет. Иногда же просто во мне говорит эгоизм обыкновенного смертного; бывает жаль, что у меня мать известная актриса, и, кажется, будь это обыкновенная женщина, то я был бы счастливее. Дядя, что может быть отчаяннее и глупее положения: бывало, у нее сидят в гостях сплошь все знаменитости, артисты писатели, и между ними только один я - ничто, и меня терпят только потому, что я ее сын. Кто я? Что я? Вышел из третьего курса университета по обстоятельствам, как говорится, от редакции не зависящим, никаких талантов, денег ни гроша, а по паспорту я - киевский мещанин. Мой отец ведь киевский мещанин, хотя тоже был известным актером. Так вот, когда, бывало, в ее гостиной все эти артисты и писатели обращали на меня свое милостивое внимание, то мне казалось, что своими взглядами они измеряли мое ничтожество, - я угадывал их мысли и страдал от унижения...
Монолог Треплева
Любит - не любит, любит - не любит, любит - не любит. (Смеется.) Видишь, моя мать меня не любит. Еще бы! Ей хочется жить, любить, носить светлые кофточки, а мне уже двадцать пять лет, и я постоянно напоминаю ей, что она уже не молода. Когда меня нет, ей только тридцать два года, при мне же сорок три, и за это она меня ненавидит. Она знает также, что я не признаю театра. Она любит театр, ей кажется, что она служит человечеству, святому искусству, а по-моему, современный театр - это рутина, предрассудок. Когда поднимается занавес и при вечернем освещении, в комнате с тремя стенами, эти великие таланты, жрецы святого искусства изображают, как люди едят, пьют, любят, ходят, носят свои пиджаки; когда из пошлых картин и фраз стараются выудить мораль - маленькую, удобопонятную, полезную в домашнем обиходе; когда в тысяче вариаций мне подносят все одно и то же, одно и то же, одно и то же, - то я бегу и бегу, как Мопассан бежал от Эйфелевой башни, которая давила ему мозг своей пошлостью.
Нужны новые формы. Новые формы нужны, а если их нет, то лучше ничего че нужно. (Смотрит на часы.) Я люблю мать, сильно люблю; но она ведет бестолковую жизнь, вечно носится с этим беллетристом, имя ее постоянно треплют в газетах, - и это меня утомляет. Иногда же просто во мне говорит эгоизм обыкновенного смертного; бывает жаль, что у меня мать известная актриса, и, кажется, будь это обыкновенная женщина, то я был бы счастливее. Дядя, что может быть отчаяннее и глупее положения: бывало, у нее сидят в гостях сплошь все знаменитости, артисты писатели, и между ними только один я - ничто, и меня терпят только потому, что я ее сын. Кто я? Что я? Вышел из третьего курса университета по обстоятельствам, как говорится, от редакции не зависящим, никаких талантов, денег ни гроша, а по паспорту я - киевский мещанин. Мой отец ведь киевский мещанин, хотя тоже был известным актером. Так вот, когда, бывало, в ее гостиной все эти артисты и писатели обращали на меня свое милостивое внимание, то мне казалось, что своими взглядами они измеряли мое ничтожество, - я угадывал их мысли и страдал от унижения...
Seagull (1895-1896)
Monologue Treplev
He loves - does not love, loves - does not love, loves - does not love. (Laughs.) You see, my mother does not love me. Still would! She wants to live, love, wear light blouses, and I am already twenty -five years old, and I constantly remind her that she is no longer young. When I am not, she is only thirty -two years old, with me forty -three, and for this she hates me. She also knows that I do not recognize the theater. She loves the theater, it seems to her that it serves humanity, holy art, and in my opinion, a modern theater is a routine, prejudice. Когда поднимается занавес и при вечернем освещении, в комнате с тремя стенами, эти великие таланты, жрецы святого искусства изображают, как люди едят, пьют, любят, ходят, носят свои пиджаки; when they try to draw morality from vulgar paintings and phrases - small, chosen, useful in household everyday life; When, in a thousand variations, all the same, the same, the same thing, the same thing, then I run and run, as Maupassant ran from the Eiffel Tower, which crushed his brain with his vulgarity.
We need new forms. New forms are needed, and if they are not, then it’s better to do anything. (Looks at the clock.) I love my mother, I love very much; But she leads a stupid life, always rushes with this fiction writer, her name constantly fluttered in the newspapers - and this tires me. Sometimes just in me speaks the egoism of an ordinary mortal; It is a pity that my mother is a famous actress, and, it seems, be it an ordinary woman, then I would be happier. Uncle, which could be more desperate and stupid than the situation: it happened that she was visiting all celebrities, artists writers, and there is only one me - nothing between them, and I am suffered only because I am her son. Who am I? What am I? He left the third year of the university according to the circumstances, as they say, from the editors without dependent, no talents, money, not a penny, and according to the passport, I am a Kyiv tradesman. My father is a Kyiv tradesman, although he was also a famous actor. So, when, in her living room, all these artists and writers paid their gracious attention to me, it seemed to me that with their views they measured my insignificance - I guessed their thoughts and suffered from humiliation ...
Monologue Treplev
He loves - does not love, loves - does not love, loves - does not love. (Laughs.) You see, my mother does not love me. Still would! She wants to live, love, wear light blouses, and I am already twenty -five years old, and I constantly remind her that she is no longer young. When I am not, she is only thirty -two years old, with me forty -three, and for this she hates me. She also knows that I do not recognize the theater. She loves the theater, it seems to her that it serves humanity, holy art, and in my opinion, a modern theater is a routine, prejudice. Когда поднимается занавес и при вечернем освещении, в комнате с тремя стенами, эти великие таланты, жрецы святого искусства изображают, как люди едят, пьют, любят, ходят, носят свои пиджаки; when they try to draw morality from vulgar paintings and phrases - small, chosen, useful in household everyday life; When, in a thousand variations, all the same, the same, the same thing, the same thing, then I run and run, as Maupassant ran from the Eiffel Tower, which crushed his brain with his vulgarity.
We need new forms. New forms are needed, and if they are not, then it’s better to do anything. (Looks at the clock.) I love my mother, I love very much; But she leads a stupid life, always rushes with this fiction writer, her name constantly fluttered in the newspapers - and this tires me. Sometimes just in me speaks the egoism of an ordinary mortal; It is a pity that my mother is a famous actress, and, it seems, be it an ordinary woman, then I would be happier. Uncle, which could be more desperate and stupid than the situation: it happened that she was visiting all celebrities, artists writers, and there is only one me - nothing between them, and I am suffered only because I am her son. Who am I? What am I? He left the third year of the university according to the circumstances, as they say, from the editors without dependent, no talents, money, not a penny, and according to the passport, I am a Kyiv tradesman. My father is a Kyiv tradesman, although he was also a famous actor. So, when, in her living room, all these artists and writers paid their gracious attention to me, it seemed to me that with their views they measured my insignificance - I guessed their thoughts and suffered from humiliation ...