xAGALARx feat. MC Фоломкин - Вокзал
текст песни
31
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
xAGALARx feat. MC Фоломкин - Вокзал - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
Как город твой бы не был красив и в роскоши мрачной печален,
В нем есть всегда место, где ты можешь побыть тем, кем ты являешься.
Всегда ты с цыганами вонючими можешь потусить на вокзале.
Или на теплотрассе с бичами ты всласть в говне поваляешься.
Хоть проклятая власть по указке Вашингтона закрыла игровые автоматы святые,
И городская магия свалок манит тебя в недра свои, из нурофена жидкое счастье изобретая,
Но на вокзале свои подписи под протоколом ставить не будут лохи понятые,
Ведь лишь на вокзале твоё сверх эго из жопы вылазит, а душа в небеса улетает.
Ведь где лучшие тусовки?
У нас на ебучем вокзале!
Где за полтос на всё готовые бабы с опухшими ёблами?
У нас на Курском вокзале!
Где в туалете шприцов побольше, чем туалетной бумаги?
И ты не поверишь, это тоже у нас на вокзале.
Вся жизнь городских обывателей вокруг вокзала причудливым зигзагом повязана.
На вокзале все ставятся в вену, продают свою душу и чью то жизнь покупают.
Пьют одеколон, ведь юродивым здесь словно сладким липовым мёдом помазано,
И на впервые попавшего сюда куча соблазнов моментально, как мухи, налетает.
Вчера ты был клерком из офиса, в кредит купившим солярис,
А сегодня ты пьешь стекломой, на аккордеоне играя возле поезда "Москва- Петушки".
Или начальством средней руки, а сейчас ужираясь по гланды трояром,
Тоскливо ты смотришь вслед бытие влачащим обывалам, собирая у входа бычки.
Мс Фоломкин:
Йоу-йоу-йоу
Этот гэп я взял из улицы,
Пгямо со дна общества,
Все бомжи любят мой тгек, когда я им пою свои текста,
На Казанском, На Павелецком, на Ягославском вокзале.
Все девчёнки на улице узнают меня,
Йоу, всгечайте!
Это МС Фоломкин, мой гечетатив не чушь, не чепуха, не бгед
Гэп мой, как кгик души, постой бгатан, выгубать эту телегу не спеши,
Дослушай до конца и для себя геши.
А двери вокзала открыты всем желающим войти в его чрево всегда, без обедов.
Без перерывов, выходных, каникул и праздничных дней.
Здесь каждый найдёт себе место, идя по маргинальному русскому следу.
И хоть вчера он был в галстуке, сегодня рыгает "Налей!"
Здесь похуй на кризис, курсы сраного рубля и доллара удорожанье.
Здесь нет расовой ненависти, классовых обществ, каст и кости белёсой.
Здесь есть лишь Махмуд, что последние десять лет от насвая страдает мочи недержаньем.
И Вася, что еще год назад в модных клубах горстями хавал колёса.
Россиянин, если вдруг тебе кажется, что в жизни никому ты нахуй не нужен,
Что остался лишь путь в могилу, с мылом верёвка попала в верхний ящик стола,
Не жуй ты хуи, перед жизнью загробной ты точно так же безоружен,
Пропивай свою хату и твёрдым шагом пиздуй на Казанский вокзал.
Себя реализовать ты там сможешь, и устраивать perfomance, как художник Павленский.
"Мурку" орать под гитару, со шляпой промеж ног и бутылкой в кармане ссаного пиджака.
Или с цыганскими братанами ты сможешь достичь рай воистину вселенский.
С мутным шприцом в дрожащей руке лёжа в обьятьях гнилого лежака.
В нем есть всегда место, где ты можешь побыть тем, кем ты являешься.
Всегда ты с цыганами вонючими можешь потусить на вокзале.
Или на теплотрассе с бичами ты всласть в говне поваляешься.
Хоть проклятая власть по указке Вашингтона закрыла игровые автоматы святые,
И городская магия свалок манит тебя в недра свои, из нурофена жидкое счастье изобретая,
Но на вокзале свои подписи под протоколом ставить не будут лохи понятые,
Ведь лишь на вокзале твоё сверх эго из жопы вылазит, а душа в небеса улетает.
Ведь где лучшие тусовки?
У нас на ебучем вокзале!
Где за полтос на всё готовые бабы с опухшими ёблами?
У нас на Курском вокзале!
Где в туалете шприцов побольше, чем туалетной бумаги?
И ты не поверишь, это тоже у нас на вокзале.
Вся жизнь городских обывателей вокруг вокзала причудливым зигзагом повязана.
На вокзале все ставятся в вену, продают свою душу и чью то жизнь покупают.
Пьют одеколон, ведь юродивым здесь словно сладким липовым мёдом помазано,
И на впервые попавшего сюда куча соблазнов моментально, как мухи, налетает.
Вчера ты был клерком из офиса, в кредит купившим солярис,
А сегодня ты пьешь стекломой, на аккордеоне играя возле поезда "Москва- Петушки".
Или начальством средней руки, а сейчас ужираясь по гланды трояром,
Тоскливо ты смотришь вслед бытие влачащим обывалам, собирая у входа бычки.
Мс Фоломкин:
Йоу-йоу-йоу
Этот гэп я взял из улицы,
Пгямо со дна общества,
Все бомжи любят мой тгек, когда я им пою свои текста,
На Казанском, На Павелецком, на Ягославском вокзале.
Все девчёнки на улице узнают меня,
Йоу, всгечайте!
Это МС Фоломкин, мой гечетатив не чушь, не чепуха, не бгед
Гэп мой, как кгик души, постой бгатан, выгубать эту телегу не спеши,
Дослушай до конца и для себя геши.
А двери вокзала открыты всем желающим войти в его чрево всегда, без обедов.
Без перерывов, выходных, каникул и праздничных дней.
Здесь каждый найдёт себе место, идя по маргинальному русскому следу.
И хоть вчера он был в галстуке, сегодня рыгает "Налей!"
Здесь похуй на кризис, курсы сраного рубля и доллара удорожанье.
Здесь нет расовой ненависти, классовых обществ, каст и кости белёсой.
Здесь есть лишь Махмуд, что последние десять лет от насвая страдает мочи недержаньем.
И Вася, что еще год назад в модных клубах горстями хавал колёса.
Россиянин, если вдруг тебе кажется, что в жизни никому ты нахуй не нужен,
Что остался лишь путь в могилу, с мылом верёвка попала в верхний ящик стола,
Не жуй ты хуи, перед жизнью загробной ты точно так же безоружен,
Пропивай свою хату и твёрдым шагом пиздуй на Казанский вокзал.
Себя реализовать ты там сможешь, и устраивать perfomance, как художник Павленский.
"Мурку" орать под гитару, со шляпой промеж ног и бутылкой в кармане ссаного пиджака.
Или с цыганскими братанами ты сможешь достичь рай воистину вселенский.
С мутным шприцом в дрожащей руке лёжа в обьятьях гнилого лежака.
As your city would not be handsome and luxury gloomy is sad,
It always has a place where you can be who you are.
You can always hang out smelly with gypsies at the station.
Or on a heating main with scourges, you are falling into shit in shit.
Although the damned power at Washington’s direction closed the saints slot machines,
And the city magic of landfills beckons you into his bowels, inventing liquid happiness from Nurofen,
But at the station, the witnesses will not put their signatures under the protocol,
After all, only at the station, your over the ego out of the ass, and the soul flies into the heaven.
Where are the best parties?
We have a fucking station!
Where for a half -tons for all ready -made women with swollen fuckers?
We have at the Kursk station!
Where in the toilet there are more syringes than toilet paper?
And you won’t believe it, this is also at our station.
The whole life of the city inhabitants around the station is tied with a bizarre zigzag.
At the station, everyone is placed in a vein, sell their souls and someone’s life is bought.
They drink cologne, because the holy fool here is like a sweet linden honey, anointed
And at the first time that came here, a bunch of temptations instantly, like flies, flies.
Yesterday you were a clerk from the office who bought Solaris on credit,
And today you are drinking with glass, on the accordion, playing near the Moscow Cockerel train.
Or the middle of the middle hand, and now getting along the troop
Dumerly, you look after being the powerful scribes, collecting bulls at the entrance.
MS Folomkin:
Yo Yo Yo
I took this gap from the street
PGYAMO from the bottom of society,
All homeless people love my tgek when I sing my texts to them,
On Kazan, at Paveletsky, at the Yagoslavsky station.
All girls on the street will recognize me
You, go!
This is MS Folomkin, my gantaist is not nonsense, not nonsense, not bged
My gap, like KGIK Souls, wait for Bgatan, do not hurry to walk this cart,
Listen to the end and for yourself Gesha.
And the doors of the station are open to everyone who wants to enter its womb, without lunch.
Without breaks, weekends, holidays and holidays.
Here everyone will find a place, walking along the marginal Russian track.
And even yesterday he was in a tie, today he blows "pour in!"
Here, give a fuck for a crisis, courses of a fucking ruble and a dollar of rise in price.
There is no racial hatred, class societies, castes and bones of Beleosa.
There is only Mahmud here that the last ten years from nasvaya has suffered urine incontinence.
And Vasya, a year ago in fashion clubs with handfuls hawal wheels.
Russian, if suddenly it seems to you that in life no one fucks you need,
That only the path to the grave remained, with soap, the rope hit the upper box of the table,
Do not chew you dick, you are just as unarmed in front of the life of the afterlife,
Pick your hut and pussy at the Kazan station with a firm step.
You can realize yourself there, and arrange Perfomance as an artist Pavlensky.
"Murka" yell under the guitar, with a hat between the legs and a bottle in the pocket of a pocket jacket.
Or with the Gypsy Brother, you will be able to achieve the heaven truly Ecumenical.
With a muddy syringe in a trembling hand lying in the track of a rotten sunbed.
It always has a place where you can be who you are.
You can always hang out smelly with gypsies at the station.
Or on a heating main with scourges, you are falling into shit in shit.
Although the damned power at Washington’s direction closed the saints slot machines,
And the city magic of landfills beckons you into his bowels, inventing liquid happiness from Nurofen,
But at the station, the witnesses will not put their signatures under the protocol,
After all, only at the station, your over the ego out of the ass, and the soul flies into the heaven.
Where are the best parties?
We have a fucking station!
Where for a half -tons for all ready -made women with swollen fuckers?
We have at the Kursk station!
Where in the toilet there are more syringes than toilet paper?
And you won’t believe it, this is also at our station.
The whole life of the city inhabitants around the station is tied with a bizarre zigzag.
At the station, everyone is placed in a vein, sell their souls and someone’s life is bought.
They drink cologne, because the holy fool here is like a sweet linden honey, anointed
And at the first time that came here, a bunch of temptations instantly, like flies, flies.
Yesterday you were a clerk from the office who bought Solaris on credit,
And today you are drinking with glass, on the accordion, playing near the Moscow Cockerel train.
Or the middle of the middle hand, and now getting along the troop
Dumerly, you look after being the powerful scribes, collecting bulls at the entrance.
MS Folomkin:
Yo Yo Yo
I took this gap from the street
PGYAMO from the bottom of society,
All homeless people love my tgek when I sing my texts to them,
On Kazan, at Paveletsky, at the Yagoslavsky station.
All girls on the street will recognize me
You, go!
This is MS Folomkin, my gantaist is not nonsense, not nonsense, not bged
My gap, like KGIK Souls, wait for Bgatan, do not hurry to walk this cart,
Listen to the end and for yourself Gesha.
And the doors of the station are open to everyone who wants to enter its womb, without lunch.
Without breaks, weekends, holidays and holidays.
Here everyone will find a place, walking along the marginal Russian track.
And even yesterday he was in a tie, today he blows "pour in!"
Here, give a fuck for a crisis, courses of a fucking ruble and a dollar of rise in price.
There is no racial hatred, class societies, castes and bones of Beleosa.
There is only Mahmud here that the last ten years from nasvaya has suffered urine incontinence.
And Vasya, a year ago in fashion clubs with handfuls hawal wheels.
Russian, if suddenly it seems to you that in life no one fucks you need,
That only the path to the grave remained, with soap, the rope hit the upper box of the table,
Do not chew you dick, you are just as unarmed in front of the life of the afterlife,
Pick your hut and pussy at the Kazan station with a firm step.
You can realize yourself there, and arrange Perfomance as an artist Pavlensky.
"Murka" yell under the guitar, with a hat between the legs and a bottle in the pocket of a pocket jacket.
Or with the Gypsy Brother, you will be able to achieve the heaven truly Ecumenical.
With a muddy syringe in a trembling hand lying in the track of a rotten sunbed.