Аля Кудряшева - Кукольник
текст песни
41
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
Аля Кудряшева - Кукольник - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
театр-весна
Некуда подорваться, некуда воспарить
Кукольник - в резервации, не с кем поговорить.
Кукольник сочиняет, кукольник подчиняет, кукольник починяет рваных марионеток. Этот парик негоден, этот костюм не в моде, этот нормально, вроде, только вот кукол нету.
Кукол всё время нету, куклы идут по свету, куклы не любят веток, бьющих их по лицу. Куклы дружат не с теми, куклам метели стелют, куклы уносят время, время идет к концу.
Не с кем махнуть по сотке, не с кем рвануть в бега
Кукольника кроссовки переживут снега.
Кукольник в легком весе, кукольник вечно в красном, кукольник не прикроет в небо глядящих ставен. Кукольник пишет пьесы - пьесы про всё прекрасно, всё бы прекрасно кроме - пьесы никто не ставит.
Кукольник рыжей масти, зрители подлецы.
Кукольник просто мастер, мастер-эритроцит.
Кукольник пишет всуе, мастер жует резинку, у него за плечами мир безнадежно мертвый. Если он не рисует Арлекину слезинку, то Арлекин ночами тырит тушь из гримерки. Если он сочинил бы вместо чужих Монтекки, ну например, Пуччини, ну, например, Королли... зритель ломает нимбы, смазывает оттенки, только надгробья чинит, только меняет роли.
Кукольник, как сапожник, пьет и считает дни.
Кукольнику, похоже, некого подчинить.
Он изменяет годы, множит на ро, и город, город меняет тоже, сцену меняет жестом. Кукольник - он не гордый, как тут побудешь гордым, если мороз по коже рыскает против шерсти? Мастер несовершенен, мастер не со-вершинен, мастер закурит трубку, ставя Пьеро заплатку, вишнями пахнет сцена, вешне запахнет ширма, кукольник тянет руки к теплому беспорядку.
Кукольник хочет к маме, хочет рыдать и лгать,
Ангелы задремали, некому помогать.
Не к кому прислониться, некому пошептаться, не с кем глотнуть по капле жаркого эликсира.
Вот ведь опять приснится, сколько осталось станций? Что бы ни предрекали - снова свежо и сыро.
Вот он выходит в полночь, шорох ночных перил.
Если бы он не вспомнил и не заговорил.
Только уходит морок, запах лимонных корок, в воздухе соль и порох - как и всегда весной. Там, где играет скрипка, жизнь начиналась с крика, ветер в лицо - смотри-ка, как тебе - не со мной? Красное кровяное тельце в созвездье Овна, ветер мотает бревна, что ему твой вертеп? Нервов хитросплетенья, если дышишь неровно, значит, весны нейроны станут тебя вертеть.
Кукольник трет ладони, тщательно рвет листки
Только бы он сегодня не пережил тоски...
Кукольник смотрит в щелку, мир надувает щеки, он виноват - еще бы, в мире весна дрожит. Не до страданий, право, кукольник пишет правой, кукольнику по праву время принадлежит. Кукольник смотрит в лето, мастер не знает меры, мастер раздвинул шторы, мастер летит в Тибет. Он распорол Джульету, он перешил Ромео, страшно подумать, что он переменил в Макбет.
Мастер - а что такого? Мастер - не нам чета.
Музыка - Шостакович. Пульс - не пересчитать.
Будет весна за бортом, будут птенцы хандрить.
Кукольник за работой, некогда говорить.
Некуда подорваться, некуда воспарить
Кукольник - в резервации, не с кем поговорить.
Кукольник сочиняет, кукольник подчиняет, кукольник починяет рваных марионеток. Этот парик негоден, этот костюм не в моде, этот нормально, вроде, только вот кукол нету.
Кукол всё время нету, куклы идут по свету, куклы не любят веток, бьющих их по лицу. Куклы дружат не с теми, куклам метели стелют, куклы уносят время, время идет к концу.
Не с кем махнуть по сотке, не с кем рвануть в бега
Кукольника кроссовки переживут снега.
Кукольник в легком весе, кукольник вечно в красном, кукольник не прикроет в небо глядящих ставен. Кукольник пишет пьесы - пьесы про всё прекрасно, всё бы прекрасно кроме - пьесы никто не ставит.
Кукольник рыжей масти, зрители подлецы.
Кукольник просто мастер, мастер-эритроцит.
Кукольник пишет всуе, мастер жует резинку, у него за плечами мир безнадежно мертвый. Если он не рисует Арлекину слезинку, то Арлекин ночами тырит тушь из гримерки. Если он сочинил бы вместо чужих Монтекки, ну например, Пуччини, ну, например, Королли... зритель ломает нимбы, смазывает оттенки, только надгробья чинит, только меняет роли.
Кукольник, как сапожник, пьет и считает дни.
Кукольнику, похоже, некого подчинить.
Он изменяет годы, множит на ро, и город, город меняет тоже, сцену меняет жестом. Кукольник - он не гордый, как тут побудешь гордым, если мороз по коже рыскает против шерсти? Мастер несовершенен, мастер не со-вершинен, мастер закурит трубку, ставя Пьеро заплатку, вишнями пахнет сцена, вешне запахнет ширма, кукольник тянет руки к теплому беспорядку.
Кукольник хочет к маме, хочет рыдать и лгать,
Ангелы задремали, некому помогать.
Не к кому прислониться, некому пошептаться, не с кем глотнуть по капле жаркого эликсира.
Вот ведь опять приснится, сколько осталось станций? Что бы ни предрекали - снова свежо и сыро.
Вот он выходит в полночь, шорох ночных перил.
Если бы он не вспомнил и не заговорил.
Только уходит морок, запах лимонных корок, в воздухе соль и порох - как и всегда весной. Там, где играет скрипка, жизнь начиналась с крика, ветер в лицо - смотри-ка, как тебе - не со мной? Красное кровяное тельце в созвездье Овна, ветер мотает бревна, что ему твой вертеп? Нервов хитросплетенья, если дышишь неровно, значит, весны нейроны станут тебя вертеть.
Кукольник трет ладони, тщательно рвет листки
Только бы он сегодня не пережил тоски...
Кукольник смотрит в щелку, мир надувает щеки, он виноват - еще бы, в мире весна дрожит. Не до страданий, право, кукольник пишет правой, кукольнику по праву время принадлежит. Кукольник смотрит в лето, мастер не знает меры, мастер раздвинул шторы, мастер летит в Тибет. Он распорол Джульету, он перешил Ромео, страшно подумать, что он переменил в Макбет.
Мастер - а что такого? Мастер - не нам чета.
Музыка - Шостакович. Пульс - не пересчитать.
Будет весна за бортом, будут птенцы хандрить.
Кукольник за работой, некогда говорить.
Theater-spring
Nowhere to blow up, nowhere to inflate
Puppeteer - in reservation, no one to talk to.
The puppeteer composes, the puppeteer subordinates, the puppeteer fixes the torn puppets. This wig is not inherent, this costume is not in fashion, this one is normal, it seems, only there are no dolls.
There are no dolls all the time, the dolls go around the light, the dolls do not like the branches that beat them in the face. The dolls are not friends with the ones, the bloles are in the snowstorms, the dolls take time, time goes to an end.
There is no one to wave on a hundred, no one to rush with a run
Puppeteer sneakers will survive snow.
A puppeteer in lightweight, a puppeteer forever in red, the puppeteer will not cover looking at the sky in the sky. The puppeteer writes plays - plays about everything is fine, everything would be fine except - no one puts the play.
Puppeteer of red suit, spectators of scoundrels.
Puppeteer is just a master, master errocytic.
The puppeteer writes in vain, the master chews the elastic band, his world is hopelessly dead behind him. If he does not draw Harlequin a tear, then Harlequin at night thoroughs of a make -up mascara. If he would compose Montecca instead of other people's people, well, for example, Puccini, well, for example, Korolly ... The viewer breaks the halo, lubricates shades, only repairs the tombstones, only changes the roles.
The puppeteer, like a shoemaker, drinks and counts days.
It seems that there is no one to subordinate the puppeteer.
He changes years, multiplies on Ro, and the city, the city changes too, changes the scene with a gesture. Puppeteer - he is not proud, how can you stay proud if the frost is scouring against the wool? The master is imperfect, the master is not co-overall, the master will smoke the pipe, putting Pierrot patch, the scene smells of cherries, the screen will smell off, the puppeteer pulls his hands to a warm disorder.
The puppeteer wants to go to mom, wants to sob and lie,
The angels dozed off, there is no one to help.
There is no one to whisper about, there is no one to swallow with a drop of a hot elixir with.
I’ll dream about how many stations left again? No matter what they predict, fresh and damp again.
Here he comes out at midnight, the rustle of night railings.
If he had not remembered or spoke.
It only leaves the mosquito, the smell of lemon crusts, salt and gunpowder in the air - as always in the spring. Where the violin plays, life began with a scream, the wind in the face - look, how do you - not with me? Red blood cell in the constellation Aries, the wind shakes the logs, what is your vertebral? Nerves are intricate, if you breathe unevenly, it means that spring neurons will turn you.
Puppeteer rubs his palms, thoroughly tears sheets
If only he would not survive longing today ...
The puppeteer looks into the crack, the world pouts his cheeks, he is to blame - it would, in the world, spring trembles. Not to suffering, right, the puppeteer writes the right, the puppeteer rightfully belongs to the puppeteer. The puppeteer looks in the summer, the master does not know the measure, the master spread the curtains, the master flies to Tibet. He broke Juliet, he changed Romeo, scary to think that he had changed to Macbeth.
Master - what is it? The master is not a couple for us.
Music - Shostakovich. Pulse - do not count.
There will be spring overboard, there will be chicks.
Puppeteer at work, there is no time to speak.
Nowhere to blow up, nowhere to inflate
Puppeteer - in reservation, no one to talk to.
The puppeteer composes, the puppeteer subordinates, the puppeteer fixes the torn puppets. This wig is not inherent, this costume is not in fashion, this one is normal, it seems, only there are no dolls.
There are no dolls all the time, the dolls go around the light, the dolls do not like the branches that beat them in the face. The dolls are not friends with the ones, the bloles are in the snowstorms, the dolls take time, time goes to an end.
There is no one to wave on a hundred, no one to rush with a run
Puppeteer sneakers will survive snow.
A puppeteer in lightweight, a puppeteer forever in red, the puppeteer will not cover looking at the sky in the sky. The puppeteer writes plays - plays about everything is fine, everything would be fine except - no one puts the play.
Puppeteer of red suit, spectators of scoundrels.
Puppeteer is just a master, master errocytic.
The puppeteer writes in vain, the master chews the elastic band, his world is hopelessly dead behind him. If he does not draw Harlequin a tear, then Harlequin at night thoroughs of a make -up mascara. If he would compose Montecca instead of other people's people, well, for example, Puccini, well, for example, Korolly ... The viewer breaks the halo, lubricates shades, only repairs the tombstones, only changes the roles.
The puppeteer, like a shoemaker, drinks and counts days.
It seems that there is no one to subordinate the puppeteer.
He changes years, multiplies on Ro, and the city, the city changes too, changes the scene with a gesture. Puppeteer - he is not proud, how can you stay proud if the frost is scouring against the wool? The master is imperfect, the master is not co-overall, the master will smoke the pipe, putting Pierrot patch, the scene smells of cherries, the screen will smell off, the puppeteer pulls his hands to a warm disorder.
The puppeteer wants to go to mom, wants to sob and lie,
The angels dozed off, there is no one to help.
There is no one to whisper about, there is no one to swallow with a drop of a hot elixir with.
I’ll dream about how many stations left again? No matter what they predict, fresh and damp again.
Here he comes out at midnight, the rustle of night railings.
If he had not remembered or spoke.
It only leaves the mosquito, the smell of lemon crusts, salt and gunpowder in the air - as always in the spring. Where the violin plays, life began with a scream, the wind in the face - look, how do you - not with me? Red blood cell in the constellation Aries, the wind shakes the logs, what is your vertebral? Nerves are intricate, if you breathe unevenly, it means that spring neurons will turn you.
Puppeteer rubs his palms, thoroughly tears sheets
If only he would not survive longing today ...
The puppeteer looks into the crack, the world pouts his cheeks, he is to blame - it would, in the world, spring trembles. Not to suffering, right, the puppeteer writes the right, the puppeteer rightfully belongs to the puppeteer. The puppeteer looks in the summer, the master does not know the measure, the master spread the curtains, the master flies to Tibet. He broke Juliet, he changed Romeo, scary to think that he had changed to Macbeth.
Master - what is it? The master is not a couple for us.
Music - Shostakovich. Pulse - do not count.
There will be spring overboard, there will be chicks.
Puppeteer at work, there is no time to speak.
Другие песни исполнителя: