Михаил Щербаков - Это не я
текст песни
33
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
Михаил Щербаков - Это не я - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
Неосторожно взяв почин впредь обходиться без личин,
склеить пытаюсь два словца от своего лица.
Битые сутки с тяжким лбом сиднем сижу, гляжу в альбом.
Что до словес - язык не враг. Что до лица - никак.
Вот гувернантка, с ней дитя, милый ребёнок. Но, хотя
брезжит повадка в нём моя, всё-таки он не я.
Вот шалопай в Крыму меж скал, менее мил, уже не мал,
скачет вождём земли всея. Только и он не я.
Вот и опять не я, а он - в Санкт-Петербурге меж колонн,
вовсе не мал, давно не мил, к Бирже спиной застыл.
Тщетно он ждёт, когда Нева скажет ему «коман са ва»,
волны идут себе как шли. Выкуси, вождь земли.
Дальше не лучше. Вот, кляня - тоже себя, но не меня, -
он на одной стоит ноге в очень большой тайге.
В обувь к нему, зловещ и дик, вирусоносный клещ проник.
Знаешь ли ты, что значит «клещ»? Это такая вещь.
Снова не я, а тот, другой, пред микрофоном гнёт дугой
корпус и разевает рот, думая, что поёт.
Можно ручаться по всему, тут со щитом не быть ему:
скоро из уст исторгнет он стон и метнётся вон.
Вот он в «Арагви», без щита, розовый после первых ста.
Знаешь ли ты, что значит «сто»? Это, брат, кое-что.
Только и тут на сходстве черт нас не лови, молчи, эксперт.
Это не я, пускай похож. Ты, академик, врёшь.
Это другой отцом родным держит себя, пока над ним
обыск чинит от глаз до пят целый погранотряд.
Двое с овчаркой с двух сторон лезут в багаж его, а он
молвит, ощупав Рексу нос: «Пёс-то у вас - того-с!»
Это другой, два дня спустя, Бруклинский топчет мост, кряхтя.
Топчет и ропщет в смысле том, что утомлён мостом.
Либо взамен «коман са ва» в скором купе «Париж - Москва»
шепчет, припомнив Мулен Руж: «Боже, какая чушь!»
...Снимок за снимком, дым, клочки. Скулы, виски, очки, зрачки.
Дети, отцы, мужья, зятья. Кто же из оных я?
Разве, быть может, тот, в углу, что, прижимая лёд к челу,
битые сутки, гриб грибом, тупо глядит в альбом.
Может быть, он моим сейчас голосом ахнет, вместо глаз
к небу поднявши два бельма: «Боже, какая тьма!»
Может, хотя бы он - не дым. Впрочем, тогда - что делать с ним?
Сжечь? Изваять? Убить? Забыть? Может быть, может быть.
1996
склеить пытаюсь два словца от своего лица.
Битые сутки с тяжким лбом сиднем сижу, гляжу в альбом.
Что до словес - язык не враг. Что до лица - никак.
Вот гувернантка, с ней дитя, милый ребёнок. Но, хотя
брезжит повадка в нём моя, всё-таки он не я.
Вот шалопай в Крыму меж скал, менее мил, уже не мал,
скачет вождём земли всея. Только и он не я.
Вот и опять не я, а он - в Санкт-Петербурге меж колонн,
вовсе не мал, давно не мил, к Бирже спиной застыл.
Тщетно он ждёт, когда Нева скажет ему «коман са ва»,
волны идут себе как шли. Выкуси, вождь земли.
Дальше не лучше. Вот, кляня - тоже себя, но не меня, -
он на одной стоит ноге в очень большой тайге.
В обувь к нему, зловещ и дик, вирусоносный клещ проник.
Знаешь ли ты, что значит «клещ»? Это такая вещь.
Снова не я, а тот, другой, пред микрофоном гнёт дугой
корпус и разевает рот, думая, что поёт.
Можно ручаться по всему, тут со щитом не быть ему:
скоро из уст исторгнет он стон и метнётся вон.
Вот он в «Арагви», без щита, розовый после первых ста.
Знаешь ли ты, что значит «сто»? Это, брат, кое-что.
Только и тут на сходстве черт нас не лови, молчи, эксперт.
Это не я, пускай похож. Ты, академик, врёшь.
Это другой отцом родным держит себя, пока над ним
обыск чинит от глаз до пят целый погранотряд.
Двое с овчаркой с двух сторон лезут в багаж его, а он
молвит, ощупав Рексу нос: «Пёс-то у вас - того-с!»
Это другой, два дня спустя, Бруклинский топчет мост, кряхтя.
Топчет и ропщет в смысле том, что утомлён мостом.
Либо взамен «коман са ва» в скором купе «Париж - Москва»
шепчет, припомнив Мулен Руж: «Боже, какая чушь!»
...Снимок за снимком, дым, клочки. Скулы, виски, очки, зрачки.
Дети, отцы, мужья, зятья. Кто же из оных я?
Разве, быть может, тот, в углу, что, прижимая лёд к челу,
битые сутки, гриб грибом, тупо глядит в альбом.
Может быть, он моим сейчас голосом ахнет, вместо глаз
к небу поднявши два бельма: «Боже, какая тьма!»
Может, хотя бы он - не дым. Впрочем, тогда - что делать с ним?
Сжечь? Изваять? Убить? Забыть? Может быть, может быть.
1996
Inadequately taking the initiative to continue to do without larvae,
Trying two words from my face are trying to glue.
Blessed day with a heavy forehead sitting, I look at the album.
As for the word - the language is not an enemy. As for the face - nothing.
Here is a governess, with her a child, a sweet child. But, although
My habits are squeamish in it, after all, he is not me.
Here is a hut in the Crimea between the rocks, less sweet, no longer small,
He jumps to the leader of the land of all. Only he is not me.
So again, not me, but he is in St. Petersburg between the columns,
Not small at all, for a long time not sweet, froze with his back to the exchange.
He waits in vain when Neva tells him the “team of a wa”,
The waves are going to themselves. Blow down, the leader of the earth.
Further no better. Here, cudging is also myself, but not me, -
He stands on one leg in a very large taiga.
In shoes to him, ominous and Dick, virus -legged tick penetrated.
Do you know what the "tick" means? This is such a thing.
Again, not me, but the other, before the microphone bends the arc
The case and open his mouth, thinking that it sings.
You can vouch all over, here you can’t be with a shield:
Soon he will get out of the lips and darts over.
Here it is in Aragvi, without a shield, pink after the first hundred.
Do you know what "one hundred" mean? This, brother, is something.
Only here, on the similarity of the features, do not catch us, be silent, expert.
This is not me, let it look like. You, academician, are lying.
This is the other father of the family, while above him
The search repairs from the eyes to the heels a whole border guard.
Two with a shepherd with two sides climb into his luggage, and he
Says, feeling Rex his nose: "You have a dog-that!"
This is another, two days later, Brooklynsky tramples the bridge, grunting.
He stomps and grumbles in the sense of tired of the bridge.
Or in return "Swar" in the imminent compartment "Paris - Moscow"
Whispering, recalling the moulin Rouge: "God, what nonsense!"
... a picture behind the picture, smoke, shreds. Cheekbones, whiskey, glasses, pupils.
Children, fathers, husbands, son -in -law. Which of these are me?
Is it, perhaps, in the corner that, clutching the ice to the person,
Blessed day, mushroom mushroom, stupidly looks at the album.
Maybe he is in my voice now, instead of eyes
Two shoes raised to the sky: "God, what a darkness!"
Maybe at least he is not smoke. However, then - what to do with him?
Burn? Get out? Kill? Forget? May be.
1996
Trying two words from my face are trying to glue.
Blessed day with a heavy forehead sitting, I look at the album.
As for the word - the language is not an enemy. As for the face - nothing.
Here is a governess, with her a child, a sweet child. But, although
My habits are squeamish in it, after all, he is not me.
Here is a hut in the Crimea between the rocks, less sweet, no longer small,
He jumps to the leader of the land of all. Only he is not me.
So again, not me, but he is in St. Petersburg between the columns,
Not small at all, for a long time not sweet, froze with his back to the exchange.
He waits in vain when Neva tells him the “team of a wa”,
The waves are going to themselves. Blow down, the leader of the earth.
Further no better. Here, cudging is also myself, but not me, -
He stands on one leg in a very large taiga.
In shoes to him, ominous and Dick, virus -legged tick penetrated.
Do you know what the "tick" means? This is such a thing.
Again, not me, but the other, before the microphone bends the arc
The case and open his mouth, thinking that it sings.
You can vouch all over, here you can’t be with a shield:
Soon he will get out of the lips and darts over.
Here it is in Aragvi, without a shield, pink after the first hundred.
Do you know what "one hundred" mean? This, brother, is something.
Only here, on the similarity of the features, do not catch us, be silent, expert.
This is not me, let it look like. You, academician, are lying.
This is the other father of the family, while above him
The search repairs from the eyes to the heels a whole border guard.
Two with a shepherd with two sides climb into his luggage, and he
Says, feeling Rex his nose: "You have a dog-that!"
This is another, two days later, Brooklynsky tramples the bridge, grunting.
He stomps and grumbles in the sense of tired of the bridge.
Or in return "Swar" in the imminent compartment "Paris - Moscow"
Whispering, recalling the moulin Rouge: "God, what nonsense!"
... a picture behind the picture, smoke, shreds. Cheekbones, whiskey, glasses, pupils.
Children, fathers, husbands, son -in -law. Which of these are me?
Is it, perhaps, in the corner that, clutching the ice to the person,
Blessed day, mushroom mushroom, stupidly looks at the album.
Maybe he is in my voice now, instead of eyes
Two shoes raised to the sky: "God, what a darkness!"
Maybe at least he is not smoke. However, then - what to do with him?
Burn? Get out? Kill? Forget? May be.
1996
Другие песни исполнителя: