Пятна Лярше - Клюква
текст песни
41
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
Пятна Лярше - Клюква - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
Lukasz Padonski:
Я ращу бороду густую и черную и глаза голубые ношу.
И тому, кому водяра- мальвазия, к столу того я прошу.
Ем я борщ прямо из половника.
Рукавом ватника ебальничек тру.
И под песню про которому не пишут полковника.
Я ору что "Брат-2" это true.
С топором бегаю за поросём по посёлку я.
И ору "Пётр, сука, стоять".
И как русский мачо тёлкам бля.
Вещаю "Шкура подь сюды-ка ебать".
Борода моя маленькая ёлочка.
Что из лесу припёрли домой.
На ней висит капуста из борщичка.
И окурок застревает порой.
И не езжу отдыхать я в Турцию.
Че мне пляжи из всяких блядищ.
Я же не какой-то Габриеле Д'Аннунцио.
Я Васян, что не был дальше мытищ.
Ем в саду с перепою грязной ручищей.
Прямо с ветки клюковки гроздь.
Покажу вам я бляди чистилище.
Своей программы потрясающий гвоздь.
Зазвучала адская музыка.
Завывает унылый смычок.
Русский чёрт ухватил либерастика.
И стекает клюквенный сок.
xAGALARx:
Когда русский чёрт либерала хватает прямо за яйца,
Либерал не согласен, поедаемый русскою смертью, молчать.
Молча скучно ему посреди панельного рая в тумане гниения маяться,
И тогда, как петух, он начинает сперва тихо, а потом громче шкворчать.
Что Вавилон этот ебаный снова поднял свою монгольскую голову,
Азиатские деспоты здесь судьбы людские посреди смрадного дыма вершат,
Что всех несогласных здесь поят расплавленным оловом,
И однажды свободы флюиды во славу феминизма этот мир сокрушат.
А в котлах русского ада кипятится говно совсем разного сорта,
Тут не только либерастики с гей парадами, феминизмом и Дауна синдромом,
Посреди смрада смолы появляются синие, опухшие патриотические морды,
Упавшие на дно жизни, доселе призывывшие к послеобеденным погромам.
Здесь все кипятятся в говне, без привязки к взглядам или партийному билету,
Говно здесь перемешано с говном, ибо это закон чистоты нашего хрупкого мира.
Ведь говно бесполезно переделывать, оно никогда не запахнет весенним букетом,
Говно политизированное точно так же будет собрано в мешок и спущено в сортире.
Потому что Россия - это арт объект, а не просто происхождения страна,
А на объекте искусства нельзя резать селёдку, подтирать ею сраку и плевать на неё,
Карту с этой страной у себя над столом держит и Господь наш, и Сатана,
А для тех, кто в музее ведёт себя, словно хрюша, всегда существует ружье.
Россиянин, запомни - ты всего лишь сегодняшней смены музея смотритель.
Ты не объект поклоненья, не хозяин его, а тот человек,
К которому однажды обратится, зашедший в ворота экзистенциализма любитель,
И которому ты пояснишь за эту страну то, что узнал за свой век.
Я ращу бороду густую и черную и глаза голубые ношу.
И тому, кому водяра- мальвазия, к столу того я прошу.
Ем я борщ прямо из половника.
Рукавом ватника ебальничек тру.
И под песню про которому не пишут полковника.
Я ору что "Брат-2" это true.
С топором бегаю за поросём по посёлку я.
И ору "Пётр, сука, стоять".
И как русский мачо тёлкам бля.
Вещаю "Шкура подь сюды-ка ебать".
Борода моя маленькая ёлочка.
Что из лесу припёрли домой.
На ней висит капуста из борщичка.
И окурок застревает порой.
И не езжу отдыхать я в Турцию.
Че мне пляжи из всяких блядищ.
Я же не какой-то Габриеле Д'Аннунцио.
Я Васян, что не был дальше мытищ.
Ем в саду с перепою грязной ручищей.
Прямо с ветки клюковки гроздь.
Покажу вам я бляди чистилище.
Своей программы потрясающий гвоздь.
Зазвучала адская музыка.
Завывает унылый смычок.
Русский чёрт ухватил либерастика.
И стекает клюквенный сок.
xAGALARx:
Когда русский чёрт либерала хватает прямо за яйца,
Либерал не согласен, поедаемый русскою смертью, молчать.
Молча скучно ему посреди панельного рая в тумане гниения маяться,
И тогда, как петух, он начинает сперва тихо, а потом громче шкворчать.
Что Вавилон этот ебаный снова поднял свою монгольскую голову,
Азиатские деспоты здесь судьбы людские посреди смрадного дыма вершат,
Что всех несогласных здесь поят расплавленным оловом,
И однажды свободы флюиды во славу феминизма этот мир сокрушат.
А в котлах русского ада кипятится говно совсем разного сорта,
Тут не только либерастики с гей парадами, феминизмом и Дауна синдромом,
Посреди смрада смолы появляются синие, опухшие патриотические морды,
Упавшие на дно жизни, доселе призывывшие к послеобеденным погромам.
Здесь все кипятятся в говне, без привязки к взглядам или партийному билету,
Говно здесь перемешано с говном, ибо это закон чистоты нашего хрупкого мира.
Ведь говно бесполезно переделывать, оно никогда не запахнет весенним букетом,
Говно политизированное точно так же будет собрано в мешок и спущено в сортире.
Потому что Россия - это арт объект, а не просто происхождения страна,
А на объекте искусства нельзя резать селёдку, подтирать ею сраку и плевать на неё,
Карту с этой страной у себя над столом держит и Господь наш, и Сатана,
А для тех, кто в музее ведёт себя, словно хрюша, всегда существует ружье.
Россиянин, запомни - ты всего лишь сегодняшней смены музея смотритель.
Ты не объект поклоненья, не хозяин его, а тот человек,
К которому однажды обратится, зашедший в ворота экзистенциализма любитель,
И которому ты пояснишь за эту страну то, что узнал за свой век.
Lukasz Padonski:
I grow a beard thick and black and my eyes are blue.
And to the one to whom Vodara Malvasia, I ask for the table of that.
I eat borscht directly from the ladle.
The sleeve of the quilted jacket of the ebalniki tr.
And under the song about which the colonel is not written.
I yoke that "brother-2" is true.
I run with an ax for the pig through the village.
And the yelling "Peter, the bitch, stand."
And like Russian macho to the chicks fucking.
I broadcast "Skin to fuck soda."
Beard is my little Christmas tree.
What was home from the forest.
It hangs cabbage from borshchka.
And the cigarette butt is getting stuck sometimes.
And I do not go to rest in Turkey.
What are the beaches from all sorts of whores.
I'm not some kind of Gabriel d'annunzio.
I am Vasyan, that I was not next to the Mytishch.
I eat in the garden with a strap of dirty handle.
Right from the clatter branch, clusters.
I will show you the whore of a purgatory.
Your program is an amazing nail.
Hell music sounded.
He howls a dull bow.
The Russian devil seized liberals.
And the cranberry juice flows.
Xaglarx:
When the Russian hell is enough for the eggs,
The liberal does not agree, eaten by the Russian death, to be silent.
Silently he was bored in the middle of a panel paradise in a fog of decay to wave,
And then, like a rooster, he begins first quietly, and then screed louder.
That Babylon this fucking raised his Mongolian head again,
Asian despots here are human fate in the middle of a stench smoke,
That all those who disagree here are amazed by a molten tin,
And once freedom of fluids for the glory of feminism will be crushed by this world.
And in the boilers of Russian hell, shit of completely different varieties boils,
There are not only liberalists with gay parades, feminism and Down syndrome,
In the middle of the stench of the resin, blue, swollen patriotic muzzles appear,
Falling to the bottom of life, hitherto calling for afternoon pogroms.
Here everyone is boiling in shit, without reference to views or party ticket,
The shit is mixed here with shit, for this is the law of purity of our fragile world.
After all, it is useless to reduce shit, it will never smell like a spring bouquet,
Shit politicized in the same way will be assembled in a bag and lowered in the toilet.
Because Russia is an art object, and not just the origin of the country,
And at the object of art you can not cut the herring, wipe it with it and spit on it,
The map with this country is holding on his table both our Lord and Satan, and Satan,
And for those who behave in the museum, like a grunt, there is always a gun.
Russian, remember - you are just today's shift of the museum.
You are not an object of worship, not his master, but that person,
To which one day an amateur will turn into the gate of existentialism,
And to whom you will explain for this country what you have learned over your century.
I grow a beard thick and black and my eyes are blue.
And to the one to whom Vodara Malvasia, I ask for the table of that.
I eat borscht directly from the ladle.
The sleeve of the quilted jacket of the ebalniki tr.
And under the song about which the colonel is not written.
I yoke that "brother-2" is true.
I run with an ax for the pig through the village.
And the yelling "Peter, the bitch, stand."
And like Russian macho to the chicks fucking.
I broadcast "Skin to fuck soda."
Beard is my little Christmas tree.
What was home from the forest.
It hangs cabbage from borshchka.
And the cigarette butt is getting stuck sometimes.
And I do not go to rest in Turkey.
What are the beaches from all sorts of whores.
I'm not some kind of Gabriel d'annunzio.
I am Vasyan, that I was not next to the Mytishch.
I eat in the garden with a strap of dirty handle.
Right from the clatter branch, clusters.
I will show you the whore of a purgatory.
Your program is an amazing nail.
Hell music sounded.
He howls a dull bow.
The Russian devil seized liberals.
And the cranberry juice flows.
Xaglarx:
When the Russian hell is enough for the eggs,
The liberal does not agree, eaten by the Russian death, to be silent.
Silently he was bored in the middle of a panel paradise in a fog of decay to wave,
And then, like a rooster, he begins first quietly, and then screed louder.
That Babylon this fucking raised his Mongolian head again,
Asian despots here are human fate in the middle of a stench smoke,
That all those who disagree here are amazed by a molten tin,
And once freedom of fluids for the glory of feminism will be crushed by this world.
And in the boilers of Russian hell, shit of completely different varieties boils,
There are not only liberalists with gay parades, feminism and Down syndrome,
In the middle of the stench of the resin, blue, swollen patriotic muzzles appear,
Falling to the bottom of life, hitherto calling for afternoon pogroms.
Here everyone is boiling in shit, without reference to views or party ticket,
The shit is mixed here with shit, for this is the law of purity of our fragile world.
After all, it is useless to reduce shit, it will never smell like a spring bouquet,
Shit politicized in the same way will be assembled in a bag and lowered in the toilet.
Because Russia is an art object, and not just the origin of the country,
And at the object of art you can not cut the herring, wipe it with it and spit on it,
The map with this country is holding on his table both our Lord and Satan, and Satan,
And for those who behave in the museum, like a grunt, there is always a gun.
Russian, remember - you are just today's shift of the museum.
You are not an object of worship, not his master, but that person,
To which one day an amateur will turn into the gate of existentialism,
And to whom you will explain for this country what you have learned over your century.
Другие песни исполнителя: