ХеРуВим - Стихийное бедствие
текст песни
29
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
ХеРуВим - Стихийное бедствие - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
она вчера только начала пробиваться из кокона.
в поисках искомого,
неуверенно поначалу, с долей опаски.
размышляя, а может все-таки, в том небе исполинно-высоком
ничего и нет интересного? тогда, может, напрасно
рвать оковы, что спеленали меня для метаморфоз?
уютней в темном одиночестве, да и, знаешь, как-то привычней..
здесь никто и никогда не задаст этих глупых вопросов
о том, как дальше жить, и что там у меня на личном.
тоска и так иногда заходит на чай.
днями, ночами.
бывает,
вваливается нагло с мокрыми прядями, все вокруг забрызгает.
душу в сети берет, бьет по ней как по наковальне.
но все же хочется и тепла бессловесно родного и близкого.
визгами счастья наполнить все закоулки нутра,
бросить свой взор за горизонты, что укутаны тайнами.
в мире быть символом и представителем только добра,
поэтому, подумав, сама себе шепнула: "взлетай, давай!"
с силой распахнула крылья, потянулась сладко,
как от долгого сна.
улыбнувшись, взлетела высоко, купаясь в лунном свете.
и казалось муравью, что снизу наблюдал украдкой,
будто она сама.
сияет.. затаив дыхание, он смотрел, как с ней танцует ветер.
все его сородичи давно в муравейнике после рабочего.
а он, ведомый чувством даже ему самому непонятным,
уползал на звездное небо смотреть каждую ночь,
хоть и понимал, что чудо явится ему там вряд ли.
оно явилось белоснежными легкими крыльями,
успокоив смятенье на миг в душе муравьиной.
но мысль: "ах, если б вместе парили мы..", -
захлестнула сознание буйной лавиною.
он хотел бы за ней, в эту высь, к небесам!
и до света дотронуться хоть на мгновенье,
но она поднималась все выше, и там
не расслышать ей (было) муравьиных хотений..
улетала, а он оставался внизу,
молча любуясь, внешне - совсем беззаветно,
но в душе был всех бедствий стихийных разгул.
что был поднят простым бабочки эффектом.
ч.2
Город успокоит муравьев.
накинет простынку.
постелет бомжу уютный мусорный бак.
тот, ковыляя, допьет
бутылку горько-постылой.
бьет лениво голодное пузо в набат.
А где-то под лампами, изрядно ослабленный,
бьется в оковах творчества узник.
ему имя - Поэт, он наступает на грабли
каждый раз, заходя в стихотворные кузни.
он не знает зачем, но ему просто хочется
куда-то девать отходы своего одиночества,
он не прочь и стать тем, кому бы пророчили
звездное будущее, и за строчкой
строчку пишет,
давно на весь мир обижен.
ему не важен Париж, ему важно - лишь бы,
чтобы близкие могли быть рядом, ближе.
и мы с тобою такие же.. слышишь, мы же
также..
душ своих ломаем крестражи..
хоть и в мире поэзии - рядовые граждане..
о нас уже через сто лет никто и не скажет,
мол, они совершали у музы громкие кражи.
был Дождь - теперь ливень проблем,
здравый рассудок улетел с Птицами,
в Аду давно уже лишь пыль и тлен.
и у Шевы нет для порчи больше амбиций.
и к чему стремиться? Слишком Много Правды
ведь играет по радио Мокко ФМ.
а ведь когда-то, помнишь, мы с вами на равных
просто писали, не ради денег и фэнов.
в чем бедствие наше, господа поэты?
отчего так бывает, что не пишется стих?
может в голове утихли все крики бреда,
что не давали ранее и дня пройти
без рифм, без этих душевных надрывов,
когда даже жизнь - сплошной краш-тест.
когда тебя ни с того с головою накрыло
этим духом свободы в миру маломестном.
и Фроддо не донесет до вулкана кольца,
у него кредиты, невеста, ипотека.
но в чем бедствие, непонятно до конца,
если мои стихи обзывает кто-то рэпом?
в поисках искомого,
неуверенно поначалу, с долей опаски.
размышляя, а может все-таки, в том небе исполинно-высоком
ничего и нет интересного? тогда, может, напрасно
рвать оковы, что спеленали меня для метаморфоз?
уютней в темном одиночестве, да и, знаешь, как-то привычней..
здесь никто и никогда не задаст этих глупых вопросов
о том, как дальше жить, и что там у меня на личном.
тоска и так иногда заходит на чай.
днями, ночами.
бывает,
вваливается нагло с мокрыми прядями, все вокруг забрызгает.
душу в сети берет, бьет по ней как по наковальне.
но все же хочется и тепла бессловесно родного и близкого.
визгами счастья наполнить все закоулки нутра,
бросить свой взор за горизонты, что укутаны тайнами.
в мире быть символом и представителем только добра,
поэтому, подумав, сама себе шепнула: "взлетай, давай!"
с силой распахнула крылья, потянулась сладко,
как от долгого сна.
улыбнувшись, взлетела высоко, купаясь в лунном свете.
и казалось муравью, что снизу наблюдал украдкой,
будто она сама.
сияет.. затаив дыхание, он смотрел, как с ней танцует ветер.
все его сородичи давно в муравейнике после рабочего.
а он, ведомый чувством даже ему самому непонятным,
уползал на звездное небо смотреть каждую ночь,
хоть и понимал, что чудо явится ему там вряд ли.
оно явилось белоснежными легкими крыльями,
успокоив смятенье на миг в душе муравьиной.
но мысль: "ах, если б вместе парили мы..", -
захлестнула сознание буйной лавиною.
он хотел бы за ней, в эту высь, к небесам!
и до света дотронуться хоть на мгновенье,
но она поднималась все выше, и там
не расслышать ей (было) муравьиных хотений..
улетала, а он оставался внизу,
молча любуясь, внешне - совсем беззаветно,
но в душе был всех бедствий стихийных разгул.
что был поднят простым бабочки эффектом.
ч.2
Город успокоит муравьев.
накинет простынку.
постелет бомжу уютный мусорный бак.
тот, ковыляя, допьет
бутылку горько-постылой.
бьет лениво голодное пузо в набат.
А где-то под лампами, изрядно ослабленный,
бьется в оковах творчества узник.
ему имя - Поэт, он наступает на грабли
каждый раз, заходя в стихотворные кузни.
он не знает зачем, но ему просто хочется
куда-то девать отходы своего одиночества,
он не прочь и стать тем, кому бы пророчили
звездное будущее, и за строчкой
строчку пишет,
давно на весь мир обижен.
ему не важен Париж, ему важно - лишь бы,
чтобы близкие могли быть рядом, ближе.
и мы с тобою такие же.. слышишь, мы же
также..
душ своих ломаем крестражи..
хоть и в мире поэзии - рядовые граждане..
о нас уже через сто лет никто и не скажет,
мол, они совершали у музы громкие кражи.
был Дождь - теперь ливень проблем,
здравый рассудок улетел с Птицами,
в Аду давно уже лишь пыль и тлен.
и у Шевы нет для порчи больше амбиций.
и к чему стремиться? Слишком Много Правды
ведь играет по радио Мокко ФМ.
а ведь когда-то, помнишь, мы с вами на равных
просто писали, не ради денег и фэнов.
в чем бедствие наше, господа поэты?
отчего так бывает, что не пишется стих?
может в голове утихли все крики бреда,
что не давали ранее и дня пройти
без рифм, без этих душевных надрывов,
когда даже жизнь - сплошной краш-тест.
когда тебя ни с того с головою накрыло
этим духом свободы в миру маломестном.
и Фроддо не донесет до вулкана кольца,
у него кредиты, невеста, ипотека.
но в чем бедствие, непонятно до конца,
если мои стихи обзывает кто-то рэпом?
She just began to break through the cocoon yesterday.
In search of the desired,
Uncertainly at first, with a degree of fear.
reflecting, or maybe nevertheless, in that sky a giant-legged
Nothing interesting? Then maybe in vain
to tear the shackles that spelled me for metamorphosis?
more comfortable in dark loneliness, and, you know, somehow more familiar ..
Here no one will ever ask these stupid questions
About how to continue to live, and what is there on my personal.
Longing and so sometimes comes to tea.
Days, nights.
happens,
It bursts brazenly with wet strands, spray everything around.
He takes the soul in the network, hits it like an anvil.
But still I want the warmth of the word of word of dear and close.
Fill all the nooks of the gut of the gateway, the screeching of happiness,
Throw your eyes over the horizons that are wrapped in secrets.
in the world to be a symbol and a representative of only good,
Therefore, after thinking, she whispered to herself: "Take it, come on!"
She opened her wings with force, stretched sweetly,
Like from a long sleep.
Smiling, she took off high, bathing in the moonlight.
And it seemed to the ant that he watched the below.
Like she herself.
Shines .. Having a lurking his breath, he watched the wind dances with her.
All his relatives have long been in an anthill after a worker.
And he, led by a feeling of even incomprehensible to him,
Craduated at the starry sky to look every night,
Although he understood that a miracle would appear to him there is unlikely to be there.
It was snow -white light wings,
Having reassured the confusion for a moment in the soul of Muravina.
But the thought: "Ah, if we soared together .." - -
She swept consciousness with a violent avalanche.
He would like her, in this heaves, to heaven!
And touch the light at least for a moment,
But she rose higher and there
Do not hear her (was) ants ..
He flew away, and he remained below,
Silently admiring, outwardly - completely selflessly,
But in the soul there were all the disasters of spontaneous ramps.
What was raised by a simple butterfly effect.
Part 2
The city will calm the ants.
Throw a sheet.
Booms bed is a cozy garbage tank.
He will finish
A bottle of bitter-pole.
The lazy hungry belly in the alarm beats.
And somewhere under the lamps, pretty weakened,
The prisoner beats in the shackles of creativity.
his name is a poet, he steps on a rake
Each time, going into poetic forces.
He doesn't know why, but he just wants
somewhere to put the waste of their loneliness,
He is not averse and become someone who would be prophesied
Star future, and behind the line
writes a line
For a long time, the whole world has been offended.
Paris is not important to him, it is important for him - if only,
So that loved ones can be near, closer.
And you and I are the same .. you hear, we are
also..
We break our shower of the crucifix ..
Although in the world of poetry - ordinary citizens ..
Nobody will say about us after a hundred years,
Like, they committed loud thefts with Muse.
There was rain - now a rain of problems,
Hello mind flew with birds,
In hell has long been only dust and perishable.
And the Sheva does not have more ambitions for damage.
And why strive for? Too much truth
After all, plays on the radio of the MOKKO FM.
But once, remember, we are on equal terms
They just wrote, not for the sake of money and fans.
What is our disaster, gentlemen poets?
Why does it happen that the verse is not written?
Maybe all the cries of delirium subsided in my head,
that they did not give earlier and go through the day
Without rhymes, without these mental tears,
When even life is a continuous crash test.
when you were covered with a head with a head
This spirit of freedom in the world is small.
And Frodo will not bring the ring to the volcano,
He has loans, bride, mortgage.
But what is the disaster, it is incomprehensible to the end,
If someone calls my poems with a ramp?
In search of the desired,
Uncertainly at first, with a degree of fear.
reflecting, or maybe nevertheless, in that sky a giant-legged
Nothing interesting? Then maybe in vain
to tear the shackles that spelled me for metamorphosis?
more comfortable in dark loneliness, and, you know, somehow more familiar ..
Here no one will ever ask these stupid questions
About how to continue to live, and what is there on my personal.
Longing and so sometimes comes to tea.
Days, nights.
happens,
It bursts brazenly with wet strands, spray everything around.
He takes the soul in the network, hits it like an anvil.
But still I want the warmth of the word of word of dear and close.
Fill all the nooks of the gut of the gateway, the screeching of happiness,
Throw your eyes over the horizons that are wrapped in secrets.
in the world to be a symbol and a representative of only good,
Therefore, after thinking, she whispered to herself: "Take it, come on!"
She opened her wings with force, stretched sweetly,
Like from a long sleep.
Smiling, she took off high, bathing in the moonlight.
And it seemed to the ant that he watched the below.
Like she herself.
Shines .. Having a lurking his breath, he watched the wind dances with her.
All his relatives have long been in an anthill after a worker.
And he, led by a feeling of even incomprehensible to him,
Craduated at the starry sky to look every night,
Although he understood that a miracle would appear to him there is unlikely to be there.
It was snow -white light wings,
Having reassured the confusion for a moment in the soul of Muravina.
But the thought: "Ah, if we soared together .." - -
She swept consciousness with a violent avalanche.
He would like her, in this heaves, to heaven!
And touch the light at least for a moment,
But she rose higher and there
Do not hear her (was) ants ..
He flew away, and he remained below,
Silently admiring, outwardly - completely selflessly,
But in the soul there were all the disasters of spontaneous ramps.
What was raised by a simple butterfly effect.
Part 2
The city will calm the ants.
Throw a sheet.
Booms bed is a cozy garbage tank.
He will finish
A bottle of bitter-pole.
The lazy hungry belly in the alarm beats.
And somewhere under the lamps, pretty weakened,
The prisoner beats in the shackles of creativity.
his name is a poet, he steps on a rake
Each time, going into poetic forces.
He doesn't know why, but he just wants
somewhere to put the waste of their loneliness,
He is not averse and become someone who would be prophesied
Star future, and behind the line
writes a line
For a long time, the whole world has been offended.
Paris is not important to him, it is important for him - if only,
So that loved ones can be near, closer.
And you and I are the same .. you hear, we are
also..
We break our shower of the crucifix ..
Although in the world of poetry - ordinary citizens ..
Nobody will say about us after a hundred years,
Like, they committed loud thefts with Muse.
There was rain - now a rain of problems,
Hello mind flew with birds,
In hell has long been only dust and perishable.
And the Sheva does not have more ambitions for damage.
And why strive for? Too much truth
After all, plays on the radio of the MOKKO FM.
But once, remember, we are on equal terms
They just wrote, not for the sake of money and fans.
What is our disaster, gentlemen poets?
Why does it happen that the verse is not written?
Maybe all the cries of delirium subsided in my head,
that they did not give earlier and go through the day
Without rhymes, without these mental tears,
When even life is a continuous crash test.
when you were covered with a head with a head
This spirit of freedom in the world is small.
And Frodo will not bring the ring to the volcano,
He has loans, bride, mortgage.
But what is the disaster, it is incomprehensible to the end,
If someone calls my poems with a ramp?
Другие песни исполнителя: