Ars-Lan - Она
текст песни
48
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
Ars-Lan - Она - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
ArS
Она такая. В книжках Коэлио закладки.
Не спит ночами. Играет со мной в непонятки.
Утром водой холодной разбавляет горький чай.
Скучает по тому, кто лишь по ней не скучает.
Ей к лицу ковбойские рубашки в клетку.
И если кофе пьёт, то он бывает очень крепкий.
Смеется над собой другим не позволяя это.
В отличии от многих просто равнодушна к лету.
Старается быть сдержанной в компании с друзьями.
Свои секреты давно не открывает маме.
Пытается писать стихи, но говорит, что это глупо.
Ночью у окна у окна, она не бегает по клубам
Кипятит чай, чтобы немного согреться,
Обнимает медвежат, впадая в детство,
Так красива, когда ненароком плачет,
Тихонько плачет, плачет от счастья.
Она так любит фотографии из старых альбомов,
Не смотрит ящик и не гуляет около дома,
Носит часы для красоты, не следит за временем,
Ей нужно всё самой увидеть, чтобы во что-то поверить.
И стало модно наверно влюбляться в иностранцев,
Назло упрёкам и советам ни за что не меняться,
Она так любит смеяться и всё же больше плачет,
Прижав подушкой глаза заплаканные прячет.
В очередной осенний вечер она выйдет из дома,
Надев свой балахон, и прячась под капюшоном,
Подальше от знакомых, ей так уютно сейчас
И наконец нота спокойствия из её глаз.
Она распустит волосы, чтоб их ласкал ветер,
Закат багровый конопушки на лице осветит,
Она невольно улыбнется, она любит солнце,
Закрыв глаза, тихо засмеётся.
На берегу ночного моря она будет гулять
Босиком по песку, следы оставлять
Держа в руках босоножки, эту свободу любя
Встретит того самого. Но это буду не я.
Припев:
Трудно писать о девушке, которой наяву нет
И я не знаю, кто поможет мне найти ответ,
Откуда образы эти, зачем придумал их я,
Почему осенней ночью я опять притих.
Что творится в моей голове, один бог знает
Вроде бы я счастлив, но всё равно страдаю.
И моё сердце пустует, как брошенная квартира.
Я не знаю с кем делить свой кусочек мира...
________________________________
Она моим стихам предпочла бы пепел.
Она моя иллюзия. Я никогда с ней не был.
Она такая. В книжках Коэлио закладки.
Не спит ночами. Играет со мной в непонятки.
Утром водой холодной разбавляет горький чай.
Скучает по тому, кто лишь по ней не скучает.
Ей к лицу ковбойские рубашки в клетку.
И если кофе пьёт, то он бывает очень крепкий.
Смеется над собой другим не позволяя это.
В отличии от многих просто равнодушна к лету.
Старается быть сдержанной в компании с друзьями.
Свои секреты давно не открывает маме.
Пытается писать стихи, но говорит, что это глупо.
Ночью у окна у окна, она не бегает по клубам
Кипятит чай, чтобы немного согреться,
Обнимает медвежат, впадая в детство,
Так красива, когда ненароком плачет,
Тихонько плачет, плачет от счастья.
Она так любит фотографии из старых альбомов,
Не смотрит ящик и не гуляет около дома,
Носит часы для красоты, не следит за временем,
Ей нужно всё самой увидеть, чтобы во что-то поверить.
И стало модно наверно влюбляться в иностранцев,
Назло упрёкам и советам ни за что не меняться,
Она так любит смеяться и всё же больше плачет,
Прижав подушкой глаза заплаканные прячет.
В очередной осенний вечер она выйдет из дома,
Надев свой балахон, и прячась под капюшоном,
Подальше от знакомых, ей так уютно сейчас
И наконец нота спокойствия из её глаз.
Она распустит волосы, чтоб их ласкал ветер,
Закат багровый конопушки на лице осветит,
Она невольно улыбнется, она любит солнце,
Закрыв глаза, тихо засмеётся.
На берегу ночного моря она будет гулять
Босиком по песку, следы оставлять
Держа в руках босоножки, эту свободу любя
Встретит того самого. Но это буду не я.
Припев:
Трудно писать о девушке, которой наяву нет
И я не знаю, кто поможет мне найти ответ,
Откуда образы эти, зачем придумал их я,
Почему осенней ночью я опять притих.
Что творится в моей голове, один бог знает
Вроде бы я счастлив, но всё равно страдаю.
И моё сердце пустует, как брошенная квартира.
Я не знаю с кем делить свой кусочек мира...
________________________________
Она моим стихам предпочла бы пепел.
Она моя иллюзия. Я никогда с ней не был.
ARS
She is like that. In the books of Coelio bookmarks.
He does not sleep at night. He plays with me in misunderstandings.
In the morning, bitter tea dilutes cold water.
Boys about someone who does not miss her.
To her face, cowboy shirts in a cage.
And if he drinks coffee, then it is very strong.
Laughs at himself to others, not allowing this.
Unlike many, it is simply indifferent to summer.
Trying to be restrained in the company with friends.
He has not been revealed his secrets for a long time.
Trying to write poetry, but says that it is stupid.
At night by the window by the window, she does not run around the clubs
Boiling tea to warm up a little,
Hugs cubs, falling into childhood,
So beautiful when it cries inadvertently,
He cries quietly, cries with happiness.
She loves photos from old albums so much
Does not look at the box and does not walk near the house,
Wears a watch for beauty, does not follow the time,
She needs to see everything herself to believe in something.
And it became fashionable to fall in love with foreigners,
Spite of reproaches and advice do not change for anything,
She loves to laugh so much and still cries more,
Clutching the tearful eyes with a pillow hides.
On the next autumn evening, she will leave the house,
Putting on his hoodie, and hiding under the hood,
Away from friends, she is so comfortable now
And finally a note of calm from her eyes.
She will dissolve her hair so that the wind caresses them,
The sunset of a crimson hemp on the face will illuminate,
She involuntarily smiles, she loves the sun,
Closing his eyes, he will laugh softly.
On the shore of the night sea, she will walk
Barefoot on sand, leave traces
Holding sandals in their hands, loving this freedom
Meet the very one. But this will not be me.
Chorus:
It's hard to write about a girl who is in reality
And I don't know who will help me find the answer,
Where are these images, why did I come up with,
Why am I silent again in the autumn night.
What is happening in my head, God knows
It seems to be happy, but still suffer.
And my heart is empty, like an abandoned apartment.
I don't know who to share my piece of the world with ...
__________________________________
She would have preferred ashes to my poems.
She is my illusion. I have never been to her.
She is like that. In the books of Coelio bookmarks.
He does not sleep at night. He plays with me in misunderstandings.
In the morning, bitter tea dilutes cold water.
Boys about someone who does not miss her.
To her face, cowboy shirts in a cage.
And if he drinks coffee, then it is very strong.
Laughs at himself to others, not allowing this.
Unlike many, it is simply indifferent to summer.
Trying to be restrained in the company with friends.
He has not been revealed his secrets for a long time.
Trying to write poetry, but says that it is stupid.
At night by the window by the window, she does not run around the clubs
Boiling tea to warm up a little,
Hugs cubs, falling into childhood,
So beautiful when it cries inadvertently,
He cries quietly, cries with happiness.
She loves photos from old albums so much
Does not look at the box and does not walk near the house,
Wears a watch for beauty, does not follow the time,
She needs to see everything herself to believe in something.
And it became fashionable to fall in love with foreigners,
Spite of reproaches and advice do not change for anything,
She loves to laugh so much and still cries more,
Clutching the tearful eyes with a pillow hides.
On the next autumn evening, she will leave the house,
Putting on his hoodie, and hiding under the hood,
Away from friends, she is so comfortable now
And finally a note of calm from her eyes.
She will dissolve her hair so that the wind caresses them,
The sunset of a crimson hemp on the face will illuminate,
She involuntarily smiles, she loves the sun,
Closing his eyes, he will laugh softly.
On the shore of the night sea, she will walk
Barefoot on sand, leave traces
Holding sandals in their hands, loving this freedom
Meet the very one. But this will not be me.
Chorus:
It's hard to write about a girl who is in reality
And I don't know who will help me find the answer,
Where are these images, why did I come up with,
Why am I silent again in the autumn night.
What is happening in my head, God knows
It seems to be happy, but still suffer.
And my heart is empty, like an abandoned apartment.
I don't know who to share my piece of the world with ...
__________________________________
She would have preferred ashes to my poems.
She is my illusion. I have never been to her.