Григорий Данской - Телеграф
текст песни
59
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
Григорий Данской - Телеграф - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
Зима. Смешенье душ. Кровосмешенье.
Безумен снег. Безумен телеграф.
Нам предстоит выигрывать сраженье,
судьбе в конечном счёте проиграв.
Смешенье душ. Кровосмешенье. Крово-
удушье. Разговор не разговор. Стрельба.
Я всё забыл. А ты всё помнишь. Право слово,
как здесь писать? Кому? Зачем?
Быть может, не судьба...
Мне телеграф порою заменяет память,
где дни рожденья, имена и даты
бумажной ленточкой летят, как бабочки на пламя,
где строки, словно стойкие солдаты.
...Солдатики мои, вы не судите строго
того, кто вас подвёл к стихии стиховой
и бросил умирать, не докричавшись Бога
на разлинованных полях - какой по счёту - мировой...
Что до побед, то нам осталось мало
не то, чтобы побед - ведь все победы на словах...
Ты подошла к окну, я помню, и сказала,
что всё, что нам осталось, - это ветер в головах,
смотреть в окно и говорить запальчиво
о чём, не важно, но красиво и умно.
И как бирюльки, ты, рассыпав пальчики
по замшевой руке моей, глядишь в окно.
А там всё тот же снег сто тысяч зим непобедимо
идёт... Это не сон, а ты спешишь глаза тереть -
вот телеграф, и снег, и человек проходит мимо,
и школьники, он и она, как точка и тире...
Безумен телеграф. Безумен снег.
Беспамятство - не худшая болезнь на свете.
Идёт (к победам ли?) усталый человек.
Оглянется - и позади столетье.
Безумен снег. Безумен телеграф.
Нам предстоит выигрывать сраженье,
судьбе в конечном счёте проиграв.
Смешенье душ. Кровосмешенье. Крово-
удушье. Разговор не разговор. Стрельба.
Я всё забыл. А ты всё помнишь. Право слово,
как здесь писать? Кому? Зачем?
Быть может, не судьба...
Мне телеграф порою заменяет память,
где дни рожденья, имена и даты
бумажной ленточкой летят, как бабочки на пламя,
где строки, словно стойкие солдаты.
...Солдатики мои, вы не судите строго
того, кто вас подвёл к стихии стиховой
и бросил умирать, не докричавшись Бога
на разлинованных полях - какой по счёту - мировой...
Что до побед, то нам осталось мало
не то, чтобы побед - ведь все победы на словах...
Ты подошла к окну, я помню, и сказала,
что всё, что нам осталось, - это ветер в головах,
смотреть в окно и говорить запальчиво
о чём, не важно, но красиво и умно.
И как бирюльки, ты, рассыпав пальчики
по замшевой руке моей, глядишь в окно.
А там всё тот же снег сто тысяч зим непобедимо
идёт... Это не сон, а ты спешишь глаза тереть -
вот телеграф, и снег, и человек проходит мимо,
и школьники, он и она, как точка и тире...
Безумен телеграф. Безумен снег.
Беспамятство - не худшая болезнь на свете.
Идёт (к победам ли?) усталый человек.
Оглянется - и позади столетье.
Winter. Swimming shower. Blood.
Snowless snow. Hemless Telegraph.
We have to win the battle,
Fate eventually losing.
Swimming shower. Blood. Blood
suffocation. The conversation is not a conversation. Shooting.
I forgot everything. And you remember everything. The right word
How to write here? To whom? What for?
Perhaps not fate ...
I sometimes replace the telegraph,
Where are the birthdays, names and dates
paper ribbon fly like butterflies on the flame,
Where lines, as if persistent soldiers.
... my soldiers, you do not judge strictly
who led you to the element of the verse
and threw a dying without finishing God
On the rated fields - what about the world ...
As for victories, we left little
Not that victories - after all, all victories in words ...
You approached the window, I remember, and said
that everything that we left is the wind in the heads,
look out the window and say passionately
What, it does not matter, but beautiful and clever.
And as flaming, you, scattering your fingers
For my sushine hand, you look out the window.
And there is still the same snow one hundred thousand winters invincible
goes ... it's not a dream, and you hurry to rub your eyes -
Here is the telegraph, and snow, and the person passes by,
And schoolchildren, he and she, like a point and dash ...
Hemless Telegraph. Snowless snow.
Infections - not the worst disease in the world.
Does (whether to victory?) Tired man.
I'll look around - and behind the cigarette.
Snowless snow. Hemless Telegraph.
We have to win the battle,
Fate eventually losing.
Swimming shower. Blood. Blood
suffocation. The conversation is not a conversation. Shooting.
I forgot everything. And you remember everything. The right word
How to write here? To whom? What for?
Perhaps not fate ...
I sometimes replace the telegraph,
Where are the birthdays, names and dates
paper ribbon fly like butterflies on the flame,
Where lines, as if persistent soldiers.
... my soldiers, you do not judge strictly
who led you to the element of the verse
and threw a dying without finishing God
On the rated fields - what about the world ...
As for victories, we left little
Not that victories - after all, all victories in words ...
You approached the window, I remember, and said
that everything that we left is the wind in the heads,
look out the window and say passionately
What, it does not matter, but beautiful and clever.
And as flaming, you, scattering your fingers
For my sushine hand, you look out the window.
And there is still the same snow one hundred thousand winters invincible
goes ... it's not a dream, and you hurry to rub your eyes -
Here is the telegraph, and snow, and the person passes by,
And schoolchildren, he and she, like a point and dash ...
Hemless Telegraph. Snowless snow.
Infections - not the worst disease in the world.
Does (whether to victory?) Tired man.
I'll look around - and behind the cigarette.
Другие песни исполнителя: