Щербаков Михаил - Марш кротов
текст песни
19
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
Щербаков Михаил - Марш кротов - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
МАРШ КРОТОВ
Альт и бас дают петуха, моргнув,
игрушки свои жонглёр на землю бросает,
стар и млад, плясун, балагур и шут
становятся немы ртом и ликом темны, -
чуть только наш, от ярмарки в двух верстах, кимвал забряцает
и окрест, бригадами по сто душ, появимся мы.
Мы - кроты. При нас улыбаться брось!
Мы видим тебя насквозь. Да, насквозь.
Главный крот сидит на таком коне,
в камзоле таком, что нам и сладко и больно.
Мы, кроты, его безусловно, чтим,
поскольку он старше всех на семьдесят лет
и под рукой огромная у него, естественно, бомба,
от какой спасения никому, естественно, нет.
Ну, а мной - кончается строй бригад.
Я самый последний крот, арьергард.
Я иду. Я всем ходокам ходок.
А будет привал - засну, умру, не опомнюсь.
В нас, кротах, силён коренной рефлекс:
велят умереть - умри, родиться - родись.
Плюс мы спешим, мы шествуем далеко, на Северный Полюс,
чтоб на нём, присвоив его себе, создать парадиз.
И хотя над Полюсом ночь густа,
с ней справится зоркий глаз, глаз крота.
Всяк жонглёр на ярмарке, шут любой,
пока мы течём вокруг, бряцая надсадно,
прям стоит, и вертит в уме цифирь
(горазд не горазд считать, удал не удал):
мол, клык за клык, за хвост полтора хвоста, три, стало быть, за два...
А итог выходит всегда другим, чем он ожидал.
Эй, басы! Моргните-ка там альтам.
Из Моцарта что-нибудь - нам, кротам.
Альт и бас дают петуха, моргнув,
игрушки свои жонглёр на землю бросает,
стар и млад, плясун, балагур и шут
становятся немы ртом и ликом темны, -
чуть только наш, от ярмарки в двух верстах, кимвал забряцает
и окрест, бригадами по сто душ, появимся мы.
Мы - кроты. При нас улыбаться брось!
Мы видим тебя насквозь. Да, насквозь.
Главный крот сидит на таком коне,
в камзоле таком, что нам и сладко и больно.
Мы, кроты, его безусловно, чтим,
поскольку он старше всех на семьдесят лет
и под рукой огромная у него, естественно, бомба,
от какой спасения никому, естественно, нет.
Ну, а мной - кончается строй бригад.
Я самый последний крот, арьергард.
Я иду. Я всем ходокам ходок.
А будет привал - засну, умру, не опомнюсь.
В нас, кротах, силён коренной рефлекс:
велят умереть - умри, родиться - родись.
Плюс мы спешим, мы шествуем далеко, на Северный Полюс,
чтоб на нём, присвоив его себе, создать парадиз.
И хотя над Полюсом ночь густа,
с ней справится зоркий глаз, глаз крота.
Всяк жонглёр на ярмарке, шут любой,
пока мы течём вокруг, бряцая надсадно,
прям стоит, и вертит в уме цифирь
(горазд не горазд считать, удал не удал):
мол, клык за клык, за хвост полтора хвоста, три, стало быть, за два...
А итог выходит всегда другим, чем он ожидал.
Эй, басы! Моргните-ка там альтам.
Из Моцарта что-нибудь - нам, кротам.
March march
Alt and bass give a rooster, blinking,
He throws his juggles to the ground,
Star and young, dance, Balagur and jester
They become downtrous and a dark face, -
Only ours, from the fair in two miles, Kimval is screening
And the surroundings, brigades for a hundred souls, we will appear.
We are moles. Thrown us with a smile!
We see you through. Yes, through.
The main mole sits on such a horse
In the camisole such that it is sweet and painful for us.
We, the moles, certainly honor it,
Since he is the older than seventy years
And at hand a huge bomb he has,
From what salvation, no one, of course, is.
Well, and me - the team of brigades ends.
I am the last mole, rearguard.
I'm going. I have a walker with all the walkers.
And there will be a halt - I will fall asleep, I will die, I will not come to my senses.
In us, Krots, the indigenous reflex is strong:
They are ordered to die - die, be born - be born.
Plus we are in a hurry, we march far, to the North Pole,
So that on it, having appropriated it to himself, create a paradise.
And although the gust night is above the pole,
A keen eye, a mole's eye, will cope with her.
Every juggler at the fair, any jester,
While we are flowing around, grunting supersatally,
It stands straight, and the Tsiphire turns in the mind
(not to count it, the removal did not remove it):
Like, fang for a fang, for the tail one and a half tail, three, therefore, in two ...
And the result is always different than he expected.
Hey bass! Praise the altas there.
From Mozart something - to us, meals.
Alt and bass give a rooster, blinking,
He throws his juggles to the ground,
Star and young, dance, Balagur and jester
They become downtrous and a dark face, -
Only ours, from the fair in two miles, Kimval is screening
And the surroundings, brigades for a hundred souls, we will appear.
We are moles. Thrown us with a smile!
We see you through. Yes, through.
The main mole sits on such a horse
In the camisole such that it is sweet and painful for us.
We, the moles, certainly honor it,
Since he is the older than seventy years
And at hand a huge bomb he has,
From what salvation, no one, of course, is.
Well, and me - the team of brigades ends.
I am the last mole, rearguard.
I'm going. I have a walker with all the walkers.
And there will be a halt - I will fall asleep, I will die, I will not come to my senses.
In us, Krots, the indigenous reflex is strong:
They are ordered to die - die, be born - be born.
Plus we are in a hurry, we march far, to the North Pole,
So that on it, having appropriated it to himself, create a paradise.
And although the gust night is above the pole,
A keen eye, a mole's eye, will cope with her.
Every juggler at the fair, any jester,
While we are flowing around, grunting supersatally,
It stands straight, and the Tsiphire turns in the mind
(not to count it, the removal did not remove it):
Like, fang for a fang, for the tail one and a half tail, three, therefore, in two ...
And the result is always different than he expected.
Hey bass! Praise the altas there.
From Mozart something - to us, meals.
Другие песни исполнителя: