Юлий Ким - Коктебель
текст песни
26
0 человек. считает текст песни верным
0 человек считают текст песни неверным
Юлий Ким - Коктебель - оригинальный текст песни, перевод, видео
- Текст
- Перевод
В Коктебеле, в Коктебеле,
у лазурной колыбели
весь цвет литературы СССР.
А читательская масса
где-то рядом греет мясо:
пляжи для писателей - читателям же нет.
На мужском пустынном пляже,
предположим, утром ляжет
наш дорогой Мирзо Турсун-заде.
Он лежит и в ус не дует
и заде своё турсует,
попивая коньячок или Алиготе.
А все прочие узбеки,
человек на человеке,
то есть скромные герои наших дней,
из почтенья к славе гения,
растянулись на каменьях,
попивая водочку иль думая о ней.
Но, кое-кто из них с досады,
озираясь на фасады,
где звистные письменники живут,
из подлейшей жажды мести
сочиняют эти песни,
а потом по всей стране со злобою поют:
Ну что за славная земля земля
вокруг залива Коктебля -
колхозы, бля, совхозы, бля, природа.
Но портят эту красоту
сюда приехавшие ту-
неядцы, бля, моральные уроды.
Спят тунеядцы под кустом,
не занимаются трудом
и спортом, бля, и спортом, бля, и спортом.
Не видно даже брюк на них,
одна девчонка на троих
и шорты, бля, и шорты, бля, и шорты.
Девчонки вид ужасно гол,
куда смотрели комсомол
и школа, бля, и школа, бля, и школа.
И хоть купальник есть на ей,
но под купальником ей-ей
всё голо, бля, всё голо, бля, всё голо.
Сегодня парень водку пьёт,
а завтра планы продаёт
родного, бля, родного, бля, завода.
Сегодня ходит в бороде,
а завтра где - в НКВД.
Свобода, бля, свобода, бля, свобода.
Все говорят, что я статью
для денег написал свою -
не верьте, бля, не верьте, бля, не верьте!
Ведь я писал не для рубля,
а потому, что был я бля,
и есть я бля, и буду бля - до смерти!
у лазурной колыбели
весь цвет литературы СССР.
А читательская масса
где-то рядом греет мясо:
пляжи для писателей - читателям же нет.
На мужском пустынном пляже,
предположим, утром ляжет
наш дорогой Мирзо Турсун-заде.
Он лежит и в ус не дует
и заде своё турсует,
попивая коньячок или Алиготе.
А все прочие узбеки,
человек на человеке,
то есть скромные герои наших дней,
из почтенья к славе гения,
растянулись на каменьях,
попивая водочку иль думая о ней.
Но, кое-кто из них с досады,
озираясь на фасады,
где звистные письменники живут,
из подлейшей жажды мести
сочиняют эти песни,
а потом по всей стране со злобою поют:
Ну что за славная земля земля
вокруг залива Коктебля -
колхозы, бля, совхозы, бля, природа.
Но портят эту красоту
сюда приехавшие ту-
неядцы, бля, моральные уроды.
Спят тунеядцы под кустом,
не занимаются трудом
и спортом, бля, и спортом, бля, и спортом.
Не видно даже брюк на них,
одна девчонка на троих
и шорты, бля, и шорты, бля, и шорты.
Девчонки вид ужасно гол,
куда смотрели комсомол
и школа, бля, и школа, бля, и школа.
И хоть купальник есть на ей,
но под купальником ей-ей
всё голо, бля, всё голо, бля, всё голо.
Сегодня парень водку пьёт,
а завтра планы продаёт
родного, бля, родного, бля, завода.
Сегодня ходит в бороде,
а завтра где - в НКВД.
Свобода, бля, свобода, бля, свобода.
Все говорят, что я статью
для денег написал свою -
не верьте, бля, не верьте, бля, не верьте!
Ведь я писал не для рубля,
а потому, что был я бля,
и есть я бля, и буду бля - до смерти!
In Koktebel, in Koktebel,
At the azure cradle
The whole color of the literature of the USSR.
And the readership
Somewhere nearby the meat warms:
There are no beaches for writers - there are no readers.
On a men's deserted beach,
Suppose in the morning will lie down
Our dear Mirzo Tursun-Zade.
He lies and does not blow in his mustache
And he’s back in his back,
Drinking cognac or Aligota.
And all the other Uzbeks,
Man on a man,
That is, modest heroes of our days,
From veneration to the glory of a genius,
stretched out on stones,
Drinking vodka or thinking about her.
But some of them are annoyed,
looking at the facades,
where the visual writers live,
From the mean thirst for revenge
Compose these songs,
And then they sing throughout the country with anger:
What a glorious land
Around the bay of the Koktela -
collective farms, fucking, state farms, fucking, nature.
But spoil this beauty
here who arrived
Non -priests, fucking, moral freaks.
The parasites are sleeping under the bush,
Do not deal with labor
And sports, fucking, and sports, fucking, and sports.
Even the trousers are not visible on them,
one girl for three
And shorts, fucking, and shorts, fucking, and shorts.
Girls look terribly goal,
Where did the Komsomol look
And school, fucking, and school, fucking, and school.
And at least there is a swimsuit on her,
But under the swimsuit of her
Everything is a head, fucking, everything is a head, fucking, everything is a head.
Today the guy drinks vodka,
And tomorrow he sells plans
native, fucking, native, fucking, factory.
Today goes to the beard,
And tomorrow where - in the NKVD.
Freedom, fucking, freedom, fucking, freedom.
Everyone says I am an article
For money I wrote his own -
Do not believe, fucking, do not believe, fucking, do not believe!
After all, I did not write for the ruble,
But because I was fucking
And I am fucking, and I will fuck - to death!
At the azure cradle
The whole color of the literature of the USSR.
And the readership
Somewhere nearby the meat warms:
There are no beaches for writers - there are no readers.
On a men's deserted beach,
Suppose in the morning will lie down
Our dear Mirzo Tursun-Zade.
He lies and does not blow in his mustache
And he’s back in his back,
Drinking cognac or Aligota.
And all the other Uzbeks,
Man on a man,
That is, modest heroes of our days,
From veneration to the glory of a genius,
stretched out on stones,
Drinking vodka or thinking about her.
But some of them are annoyed,
looking at the facades,
where the visual writers live,
From the mean thirst for revenge
Compose these songs,
And then they sing throughout the country with anger:
What a glorious land
Around the bay of the Koktela -
collective farms, fucking, state farms, fucking, nature.
But spoil this beauty
here who arrived
Non -priests, fucking, moral freaks.
The parasites are sleeping under the bush,
Do not deal with labor
And sports, fucking, and sports, fucking, and sports.
Even the trousers are not visible on them,
one girl for three
And shorts, fucking, and shorts, fucking, and shorts.
Girls look terribly goal,
Where did the Komsomol look
And school, fucking, and school, fucking, and school.
And at least there is a swimsuit on her,
But under the swimsuit of her
Everything is a head, fucking, everything is a head, fucking, everything is a head.
Today the guy drinks vodka,
And tomorrow he sells plans
native, fucking, native, fucking, factory.
Today goes to the beard,
And tomorrow where - in the NKVD.
Freedom, fucking, freedom, fucking, freedom.
Everyone says I am an article
For money I wrote his own -
Do not believe, fucking, do not believe, fucking, do not believe!
After all, I did not write for the ruble,
But because I was fucking
And I am fucking, and I will fuck - to death!
Другие песни исполнителя: